12 глава

Кухня.

Стол был накрыт с непривычной роскошью: хрустальные рюмки,  салат "Оливье", который Антон не ел с детства, фарфоровый сервиз, обычно пылившийся в буфете 

— Мам... ты что, всё это сама готовила? — Антон осторожно присел на край стула. 

— Не дури, — она хлопнула половником по столу. — Половину заказала в кулинарии. 

Неожиданно Арсений рассмеялся. 

— Что? — Ирина Викторовна нахмурилась. 

— Простите. Просто вы с Антоном одинаково хмурите брови, когда нервничаете. 

Тишина. Потом мать неожиданно фыркнула. 

— Ну и ладно. Садитесь, пока суп не остыл. 

К третьему блюду напряжение немного спало. 

— Так вы, — Ирина Викторовна ткнула вилкой в сторону Арсения, — теперь без работы? 

— Мама! 

— Нет, всё в порядке, — Арсений отложил нож. — Я открываю частную практику. Уже подписал договор на аренду кабинета. 

— А клиенты будут? 

— Уже есть три записи на следующую неделю. 

Антон смотрел на них обоих, чувствуя, как в груди разливается тепло. Это не было идеальным примирением. Но это был разговор — настоящий, без криков. 

Когда они дошли до пирога, мать неожиданно спросила: 

— А что... что вы теперь, как это называется... 

— В отношениях, — твёрдо сказал Антон. 

Арсений сжал его руку. 

Ирина Викторовна долго смотрела в тарелку. Потом кивнула. 

— Пирог... неплохой. 

Это было далеко от "я рада за вас". Но для первого воскресенья — более чем достаточно.