жизнь

Мы бросить можем лист
бумаги,
Ведь чувств его нам не
понять.
Измять, порвать, предать
острастке,
И в пепел серый превращать

Он беззашитен. тих и
скромен,
В руках послушно трепеща,
Не ждёт ни жалоб, ни
упрёков,
Лишь примет участь без
ропта.

Но в этой хрупкости обман,
Ведь речь не о бумаге вовсе
В ней отраженье лишь
страданий,
Что в сердце прячутся так
долго.