11. То, о чём молчу.

я напишу роман на сотню главо том, что ты мне снишься каждый вечер;твой грустный взгляд — как острая игла,твой нежный поцелуй — как залп картечи.

я нарисую бледное лицо,худые пальцы, родинки на теле, —

а ты мне грудь напичкаешь свинцом,и боль нас развенчает, да разделит.

в твоих глазах — осколки дальних звёзд,что сквозь года не блёкнут, не тускнеют.знай: эта страсть — до ужаса всерьёз,и вряд ли совладать смогу я с нею,

ведь твой наряд узорами пестрит,а руки пахнут розовым июлем; —

...но главное, — ты у меня внутри,как между рёбер

всаженная

п у л я.