Глава 8

Адам сидел в номере, уставившись на стеклянную дверь, через которую она вбежала в ту ночь. В комнате было тихо — только кондиционер гудел, и этот звук казался слишком громким. Он сам не понимал, почему вообще зацепился за неё. В отеле были сотни людей. Она должна была быть одной из них.

Она не приходила.

Он ждал. Но она не приходила.

Зазвонил телефон. Адам взял трубку, не глядя на экран.

— Да, — сказал он коротко.

— Новости по Тарику, — голос на том конце провода был сухим, деловым. — Он договаривается о новых поставках в Хургаде. Бронирует машины. Обзванивает аптеки. Похоже, он готовит что-то крупное.

Адам молчал, прокручивая услышанное. Хургада. Не Каир. Тарик переносил дела туда, где у Адама было меньше власти.

— Откуда знаешь?

— Перехватил звонок. Он говорит с кем-то из Хургады. Обсуждают маршруты. У него там свой человек.

Адам усмехнулся, но в усмешке не было радости. Он сжал телефон в руке.

— Наши знают?

— Не думаю.

— Ладно, — сказал Адам. — Я разберусь.

Он сбросил вызов и тяжело откинулся на спинку стула. Тарик затевал что-то новое. Это могло разрушить всё, что он выстраивал. Он должен был помешать ему.

Через час он снова взял телефон. На этот раз он позвонил Юсефу.

— У меня есть задание, — сказал он, не тратя времени на приветствия. — Скажешь нашим — будем проверять каждую машину с товаром по пути в Шарм. Прямо у дверей аптек. Неожиданно. Они должны быть готовы.

Юсеф помолчал.

— Вы уверены? Это может подставить нас.

— Да. Тарик должен понять, что он не один в этой игре.

— Об этом доложат.

— Я знаю. Завтра уезжаю к ним.

Он сбросил звонок и начал собирать вещи. Пара футболок, документы, телефон. Всё быстро, без лишних движений. Он не задерживался у чемодана, не смотрел на дверь. Он делал то, что должен был делать.

Солнце опускалось за горизонт, и свет просачивался сквозь шторы, разрезая полумрак номера на светлые и тёмные полосы. С улицы доносились голоса и музыка — в отеле шло какое-то мероприятие. Он не хотел выходить. Не хотел видеть её в последний раз.

Он направился к выходу, но на парковке заметил её. Она стояла у ограждения, глядя на небо. Ветер трепал волосами, и она не поправляла их — только когда одна прядь коснулась губ, она отвела её, не отрывая взгляда от заката.

Он почти прошёл мимо. Почти. Но она обернулась, будто почувствовала его шаги.

— Вы уезжаете? — спросила она негромко.

— Да, — ответил он. — По делам.

Она кивнула, как будто это объясняло всё.

— Хорошего пути, — сказала она просто.