Иду домой. Как же болят пальцы...
Не понятно. Когда началось? И сколько длится?
Слабая боль, но она где-то внутри,
Она ползёт, как туман, и сводит с ума меня.
Каждый шаг - это тиканье часов,
Каждый вздох - это шёпот оков.
Боль не кричит, не рвёт, не горит,
Она просто есть. И она не забыта.
Пальцы немеют, как будто не мои,
Как будто чужие, как будто не свои.
Иду, а в голове - только этот туман,
Эта боль, что тихо съедает мой план.
Сколько ещё? Неизвестно, не ясно,Но боль продолжается. Медленно, властно.
Она не уйдёт, она просто живёт,
И в такт моим шагам тихо поёт.
Иду домой. Но дом ли это теперь?
Когда боль - мой спутник, моя тень, моя дверь.
Слабая, тихая, но всё же одна,
Она сводит с ума. И я не усну до утра.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.