мое тело попускает, чтобы вновь нажраться в сопли

Она бежала всю ночь, пока не оказалась на другом конце города. Холодный воздух резал лёгкие, ноги подкашивались от усталости, но она не останавливалась. Больше нечего было спасать.

Он остался там. В той чёртовой комнате. В своей квартире. В своей боли.

Она знала, что он не выберется. Но теперь это больше не было её проблемой.

***

Прошёл месяц.

Она сняла крохотную комнату в общаге, устроилась официанткой в круглосуточную забегаловку. Начинала жить заново. Казалось бы.

Но всё внутри оставалось тем же.

Она всё ещё просыпалась посреди ночи, задыхаясь от кошмаров. Всё ещё ловила себя на том, что смотрит в телефон, ожидая сообщения. Всё ещё искала его ник в сети, зная, что он уже давно исчез.

И всё ещё принимала.

Теперь по-другому. Не так, как раньше. Не так, как с ним. Он всегда говорил, что это должно быть искусством, что в этом есть своя эстетика. Теперь же для неё это стало просто выживанием.

Она кололась в одиночестве. Без музыки. Без разговоров. Без него.

Просто сидела в крошечной ванной, уткнувшись лбом в холодную кафельную плитку, и смотрела, как раствор исчезает в венах. Ждала, когда отпустит. Ждала, когда его лицо перестанет вставать перед глазами.

Не помогало.

Но останавливаться не собиралась.

***

Она думала, что боль утихнет. Что время размоет его образ, сотрёт голос из её головы. Но с каждым днём становилось только хуже.

Работа держала её на плаву — вечные смены в круглосуточной забегаловке, запах дешёвого кофе и жира, уставшие люди, которые приходили забыться среди ночи. Иногда среди них ей чудилось знакомое лицо — худая фигура в чёрном худи, руки, исписанные строками, пустой взгляд, который она когда-то знала.

Но это всегда был кто-то другой.

Она всё ещё искала его.

***

В один из вечеров, когда особенно хотелось забыться, она зашла в тот же бар, где когда-то искала дозу. Всё казалось до боли знакомым: запах пота и дешёвого алкоголя, приглушённые голоса, взгляд бармена, который сразу понял, зачем она пришла.

— Опять ты, — протянул он, вытирая бокал. — Думал, ты завязала.

Она усмехнулась.

— Видимо, плохо меня знаешь.

Он хмыкнул и положил на стойку маленький свёрток.

Она взяла его, сунула в карман и вышла, даже не дождавшись сдачи.

На улице было холодно, асфальт блестел от недавнего дождя. Она спряталась в переулке, прислонилась к стене, доставая всё необходимое. Руки дрожали. То ли от холода, то ли от предвкушения.

Когда игла вошла под кожу, она выдохнула, закрывая глаза.

Почти сразу перед ней всплыло его лицо.

«Ты умрёшь вместе со мной».

Она вздрогнула. Зрачки расширились, сердце заколотилось. Она вцепилась пальцами в холодный кирпич, пытаясь не провалиться в бездну.

— Заткнись... — прошептала она в пустоту.

Но голос продолжал звучать в голове.

***

Она больше не знала, что реально, а что — игра её сломанного разума.

Голос в голове не затихал. Иногда это был он — злой, разбитый, полный ненависти. Иногда он говорил спокойно, почти ласково, так, как когда-то раньше. А иногда это был её собственный голос, шепчущий, что всё кончено, что дороги назад нет.

Она работала, как автомат, улыбалась клиентам, как учил менеджер, но внутри была пустой. Никто не замечал, что за этой улыбкой прячется бесконечная ломка — не по веществам, а по тому, что она потеряла.

По ночам она шлялась по улицам. Иногда искала кого-то, кто продаст ей дозу. Иногда — кого-то, кто отвлечёт. Была ли разница?

***

Однажды она вернулась домой, даже не помня, как сюда попала. Голова гудела, руки тряслись, в ушах стоял гул. Она захлопнула дверь, сползла по ней на пол и уставилась в пустоту.

Где-то под кроватью валялась смятая пачка сигарет. Она дрожащими пальцами достала одну, зажгла, но тут же закашлялась. Бросила её в пепельницу, так и не сделав затяжку.

Телефон мигал в углу. Она не сразу заметила.

Одно сообщение.

Сердце пропустило удар.

Она подползла ближе, схватила телефон, разблокировала экран.

От него.

"Ты всё ещё жива?"

Просто одна строчка. Ни "привет", ни "как ты?". Только этот холодный, пустой вопрос.

Она смотрела на экран несколько минут, не в силах пошевелиться.

Жива ли она?

Она не знала, как ответить.

Девушка смотрела на экран так долго, что пальцы начали неметь от напряжения. В голове пульсировало тысяча мыслей, но ни одна из них не складывалась в осмысленный ответ.

"Ты всё ещё жива?"

Она должна была просто проигнорировать. Удалить. Заблокировать номер.

Но вместо этого пальцы сами напечатали:

"А тебе не всё ли равно?"

Сообщение улетело, и она сразу пожалела об этом. Что она хотела этим доказать? Что хотела услышать в ответ?

Телефон мигнул снова.

"Нет."

Она стиснула зубы, пытаясь не сорваться. Он имел право писать ей после всего? После того, как проклинал её, после того, как оставил её в этом дерьме одну?

— Чёрт... — выдохнула она, зажав лицо в ладонях.

Она не хотела втягиваться в это снова. Но было уже поздно.

"Где ты?" — новое сообщение.

Она долго смотрела на экран.

Ещё один шанс уйти. Закрыть всё раз и навсегда.

Но её пальцы снова подвели.

"Тебе какая разница?"

Ответ пришёл почти сразу.

"Если бы не было разницы, я бы не писал."

Она сжала телефон так сильно, что костяшки побелели.

"Опоздал."

И выключила экран.

Она не знала, чего добивается. Хотела ли она, чтобы он пришёл? Или надеялась, что он просто исчезнет?

Но через десять минут раздался стук в дверь.

Она знала, кто это, ещё до того, как подошла.

следующая глава будет от лица Кира!! прода на 2 голоса, как всегда