мы затаимся в фильтрах выкуренных сигарет

***

Она не знала, сколько времени прошло, пока они просто сидели в тишине.

Он на диване, она у окна.

Слов было слишком много, и в то же время не хватало ни одного.

Она не хотела спрашивать, как он жил всё это время.

Не хотела, но всё же спросила:

— Где ты был?

Он поднял на неё взгляд.

Какое-то время молчал, будто решая, стоит ли вообще говорить.

Но потом всё же ответил:

— В разных местах.

— Конкретнее.

— У Серёги, — он потер пальцами висок. — Потом в какой-то съёмной хате. Потом опять у Серёги.

— Он знает?

Он усмехнулся.

— Он знал с первой секунды.

Она кивнула.

Конечно, знал.

Серёжа всегда был рядом. Даже когда казалось, что никого нет.

Она отвернулась к окну, обхватив себя руками.

— И что дальше?

— В смысле?

— Ты будешь торчать у меня, пока я снова не взорвусь? Или пока сам не сбежишь?

Он глубоко вдохнул.

— Я не сбегу.

— Уже слышала это.

Он стиснул зубы.

— Тогда не верь. Просто смотри.

Она закатила глаза.

— А если я не хочу смотреть?

— Тогда зачем пустила меня?

Она не ответила.

Потому что ответа не было.

Точнее, он был, но слишком сложно было в нём признаться.

Она снова обернулась к нему.

— Ладно.

— Ладно?

— Да.

Она медленно подошла, села в кресло напротив.

— Если ты останешься...

— Я останусь.

— ...тогда без дерьма.

Он понимающе кивнул.

— Без дерьма.

Она провела ладонями по лицу, выдохнула.

— Охренеть, я снова в это ввязываюсь.

Он усмехнулся.

— Ты всегда ввязываешься.

— Потому что ты всегда втягиваешь.

Он не стал спорить.

Просто смотрел.

Тёплый свет ночника падал на его лицо, подчёркивая усталость, тени под глазами, уголки губ, которые больше не поднимались в настоящую улыбку.

Она не знала, сколько времени пройдёт, прежде чем она сможет снова ему доверять.

Может, никогда.

Но почему-то ей казалось, что сейчас он говорил правду.

***

Он не ушёл.

Ночью она не смогла уснуть, просто лежала, слушая, как он ходит по комнате.

Иногда слышала, как он открывает окно, закуривает.

Запах дыма плыл по квартире, смешиваясь с чем-то давно забытым.

Почти родным.

Она закрыла глаза.

Пыталась не думать о том, что он здесь.

Пыталась не вспоминать, как было раньше.

Но память — коварная штука.

Она вдруг подумала, сколько ночей он провёл точно так же.

Без сна.

Без покоя.

И впервые за долгое время ей стало его жаль.

Она перевернулась на бок, уставившись в темноту.

— Ляжешь, наконец?

Он вздрогнул, обернулся.

Она его не видела, но почувствовала, как он напрягся.

— Не могу.

— Тогда не топчи пол.

Он усмехнулся.

— Ты не изменилась.

— Ещё как изменилась, — пробормотала она.

Тишина.

А потом звук шагов.

Она почувствовала, как матрас прогнулся.

Он лёг рядом, не касаясь её, но его тепло всё равно ощущалось.

Она закрыла глаза.

— Спи, — тихо сказал он.

Она бы ответила, что не может, но...

Но внезапно усталость накрыла, как волна.

***

Утром его уже не было в постели.

Она проснулась от запаха кофе.

С трудом открыла глаза, посмотрела на часы.

10:43.

Слишком рано, чтобы осознавать, что он действительно здесь.

Но он был.

Всё такой же.

И в то же время другой.

Она села, провела рукой по лицу, пытаясь проснуться.

Из кухни донёсся звук чашек.

Она встала, накинула худи и прошла туда.

Он стоял у плиты, пил из кружки, лениво помешивая что-то в кастрюле.

Она опёрлась на косяк.

— Ты готовишь?

Он не обернулся.

— Ага.

— Что это?

— Херня какая-то. Но съедобная.

Она закатила глаза.

— Проснулся раньше меня?

Он усмехнулся.

— Я вообще не спал.

Она нахмурилась.

— Ты так всегда?

Он пожал плечами.

— Последнее время — да.

Она глубоко вдохнула, подошла ближе, взяла вторую кружку с кофе.

— Что ты будешь делать?

— В смысле?

— Ну, теперь.

Он помолчал.

— Не знаю.

Она сделала глоток, чувствуя, как горячий кофе разливается по телу, возвращая её к реальности.

— Может, начнёшь с того, что приведёшь себя в порядок?

Он ухмыльнулся, посмотрел на неё.

— А я думал, выгляжу охуенно.

— Ну-ну.

Он снова отвёл взгляд, задумчиво помешивая что-то в кастрюле.

— Если честно... я просто рад, что ты не выгнала меня ночью.

Она прикусила губу.

— Если честно... я тоже.

Он поднял брови.

— Это признание?

Она фыркнула.

— Это кофе. Не привыкай.

Он усмехнулся.

И в этот момент она поняла, что всё ещё не простила его до конца.

Но впервые за долгое время ей захотелось попробовать.

***

Прошла неделя.

Она не выгнала его.

Он не ушёл.

И это было странно.

Слишком тихо.

Слишком спокойно.

Как будто затишье перед бурей.

Но она не спрашивала, когда грянет гром.

Она просто жила.

И он тоже.

Как мог.

***

Утром она проснулась от запаха кофе.

Снова.

И если в первые дни это казалось чем-то чужим, то теперь уже стало привычным.

Она вышла на кухню, потянулась, лениво почесала затылок.

— Ты официально занял должность кофе-варщика?

Он стоял у окна, докуривая сигарету, и лишь усмехнулся:

— Пока ты не научишься варить его нормально — да.

Она закатила глаза, взяла кружку, сделала глоток.

— И что у нас по плану на сегодня?

Он взглянул на неё через плечо.

— С каких пор у нас есть планы?

Она пожала плечами.

— С тех пор, как ты решил, что можешь ночевать у меня без спроса.

Он ухмыльнулся, затушил сигарету в пепельнице.

— Ладно. Тогда предлагаю выйти из этой квартиры.

Она приподняла брови.

— Ты уверен, что готов к такому подвигу?

— Ну, если ты, конечно, не против выйти со мной...

Она сделала вид, что раздумывает.

— Хм, не знаю. Это звучит как свидание.

— О да, именно. Я мечтал пригласить тебя на прогулку в магаз за хлебом.

Она рассмеялась.

Это было неожиданно.

И почти... приятно.

***

Они гуляли.

Просто шли по улицам, болтали ни о чём.

Как будто ничего не было.

Как будто не было той ночи.

Не было убийства.

Не было крика.

Не было ненависти.

Но было.

Она знала.

Он знал.

Просто никто не хотел говорить об этом.

Пока.

— Ты ещё не пожалела, что не выгнала меня? — спросил он, когда они остановились у магазина.

Она задумалась.

— Честно? Не знаю.

Он усмехнулся.

— Справедливо.

Она покачала головой.

— Но мне... спокойнее, что ли.

Он удивлённо поднял брови.

— Спокойнее? Со мной?

— Не задавай тупых вопросов.

— Ладно-ладно.

Они зашли внутрь.

Он взял пачку сигарет, она — пачку печенья.

— Великолепный завтрак, — прокомментировал он.

— Ну прости, мистер «я умею готовить».

Он покачал головой, расплатился и вышел на улицу.

Она последовала за ним.

Стояли, жевали печенье, лениво наблюдая за прохожими.

— А если всё вернётся? — вдруг спросила она.

Он посмотрел на неё.

— Что?

— Всё это. Дерьмо.

Он выдохнул, закурил.

— Не знаю.

Она нахмурилась.

— Великолепный ответ.

— Чего ты от меня ждёшь? Гарантий?

Она вздохнула.

— Нет. Просто хочу понять.

Он посмотрел в сторону.

— Я не хочу снова в это лезть.

— Но если сорвёшься?

Он помолчал.

— Тогда, надеюсь, ты успеешь меня остановить.

Она закатила глаза.

— Это не моя работа.

Он посмотрел на неё внимательно.

— А если я скажу, что мне просто хочется, чтобы ты была рядом?

Она замерла.

На секунду.

А потом тихо сказала:

— Тогда постарайся не облажаться.

Он усмехнулся, но в глазах было что-то тёплое.

Что-то, от чего она почувствовала, как внутри сжимается что-то важное.

И, может быть, впервые за долгое время она подумала, что всё может быть не так уж и плохо.

глава получилась длинной и спокойной, напишите в коммы что вы хотите видеть, больше треша или более спокойные события? прода на 4 голоса!