Глава 3. Тень и холст

Глава 3. Тень на холсте

Университет архитектуры и дизайна встретил Ирину гулом голосов и запахом масляной краски. Она пришла сюда не за знаниями - она искала ответы. Тот набросок вывески, который выпал у Аристарха в лифте, жег ей карман.

«Он не мог это нарисовать, - убеждала она себя, лавируя между студентами. - Наверное, заказал у какого-нибудь бедного художника, чтобы поиздеваться».

Ирина знала, что у Аристарха сейчас должна быть лекция по градостроительству. Но когда она заглянула в огромную потоковую аудиторию, его место в первом ряду пустовало. Зато в самом конце коридора, где находились старые мастерские, предназначенные под снос, она заметила знакомую белую футболку.

Аристарх шел быстро, оглядываясь, словно вор. Ирина, стараясь не шуметь своими тяжелыми ботинками, двинулась следом.

Он толкнул тяжелую дубовую дверь аудитории №505. Эта комната официально считалась аварийной и была закрыта на замок уже год. Но у Аристарха, видимо, были свои ключи ко всем дверям этого города.

Ирина подождала минуту и приоткрыла дверь.

Внутри было пыльно, лучи закатного солнца пробивались сквозь немытые окна, подсвечивая танцующие в воздухе пылинки. Но центр комнаты был чист. Там стоял огромный мольберт, а вокруг него - десятки холстов, повернутых к стене.

Аристарх стоял спиной к двери. Его расслабленная поза исчезла. Плечи были напряжены, пальцы судорожно сжимали кусок угля. Он подошел к чистому холсту и сделал резкое, почти агрессивное движение. Черная линия прорезала белизну. Еще одна. Еще.

Ирина не выдержала и сделала шаг вперед. Доска под её ногой предательски скрипнула.

Аристарх обернулся мгновенно. Его взгляд был не холодным — он был яростным, как у загнанного в угол зверя.

- Ты?! - выдохнул он, заслоняя собой холст. - Как ты сюда попала?

- Увидела, как ты скрываешься, - Ирина не отступила. Она смотрела не на него, а на его руки. Они были черными от угля. - Тот рисунок в лифте... Это был ты.

Аристарх молчал, тяжело дыша. Его маска «идеального наследника» дала трещину.

- Уходи, Ирина. Это не твоё дело.

- Твой отец строит стеклянные коробки, а ты... ты прячешься в подвале и рисуешь? - она медленно обвела взглядом комнату и замерла. На одном из развернутых холстов она увидела... себя.

Это не был портрет для обложки. На картине она была запечатлена в момент крика на митинге. Яростная, живая, с растрепанными волосами, которые на полотне казались настоящим пламенем. Картина дышала такой силой, какую Ирина никогда не видела в работах современных галерей.