Пролог "ТРЕЩИНА"
Они нашли меня у реки. Руки в краске — не от баллончика, а от чего-то липкого, тёмного, что въелось под ногти. В правом кармане — гвоздь. В левом — смятая страница из книги.
«Лёва не виноват»
Криво отпечатанные буквы, следы чая по краям. Алисин почерк.
Мент тыкал фонарём мне в лицо:
— Где девчонка?
Я молчал. Где-то в городе Сергей сейчас нюхает её подушку, а Алиса... Алиса уже видит трещину изнутри — ту самую, что я так и не смог закрасить.
Виноваты все.
Особенно те, кто любит.
Глава 1 Алиса
Буквы шевелились.
Я моргнула — нет, не показалось. Строки на пожелтевшей странице XIX века извивались, как черви на асфальте после дождя.
«Он придёт сегодня»
— Опять галлюцинации? — Марина из соседнего кабинета заглянула в дверь, жуя бутерброд. — Сходи к нашему милому психотерапевту, а?
Я резко захлопнула книгу. В тишине архива раздался щелчок — треснул корешок.
— Чёрт...
Пальцы сами потянулись к телефону. Последнее сообщение от Лёвы:
«Где ты?» отправлено 4 часа назад.
«На работе» — так и не нажала «ответить».
Дождь за окном превратился в стену. Я представила, как Лёва сейчас рисует в подворотне, капли воды стекают по его трем дневной щетине. Он ненавидит, когда я задерживаюсь...
Лифт на первом этаже скрипнул.
-Шаги.
Медленные.
-Тук.
-Тук.
-Тук.
— Кто... кто там? — Голос предательски дрогнул.
Дверь архива открылась.
В проёме стоял не Лёва. В проеме стоял мужчина в белом халате. Капли дождя стекали по его темным волосам, оставляя мокрые следы на воротнике. Он не представился. Просто протянул мне книгу — старинный медицинский атлас с потрепанным корешком.
— Вам нужно это восстановить. Срочно.
Голос был ровным, почти механическим. Я автоматически взяла фолиант — и тут же вздрогнула. Под пальцами что-то пульсировало.
— Откуда у вас...
Когда я подняла глаза, он уже рассматривал мои инструменты на столе. Длинные пальцы скользнули по скальпелю для резки бумаги.
— Интересно, — сказал он, — вы ведь знаете, как легко порезаться?
В этот момент зазвонил телефон. Лёва.
Незнакомец улыбнулся.
— Вы ответите?
Я нажала «отклонить».
— Кто вы?
— Сергей Николаевич. Кардиохирург. — Он сделал шаг вперед. — А еще я знаю, что вы слышите голоса, Алиса.
Холод пробежал по спине.
— Как вы...
— Страница 47, — перебил он, указывая на книгу. — Посмотрите.
Я открыла указанную страницу.
Иллюстрация человеческого сердца.
Но что-то было не так...
Внутри желудочков, вместо сосудов — текст.
Мой собственный почерк.
«Лёва не виноват»
— Это невозможно, — прошептала я.
Сергей наклонился так близко, что его дыхание обожгло ухо:
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.