Смотрю на улицу из затхлой каморки,
Добро оказалось ложью, рай был рекламой.
Рядом со мной дрыхнет деревянных дел мастер.
Он для меня что-то вроде мамы...
Мамы или Папы, или кого-то вроде Создателя,Короче, он тот, кто выстругал меня из поленьев.Творец из него так себе, если честно -У меня даже не сгибаются колени
У старика больная фантазия:Он сделал мне голову из нежного теста.«Смазливый какой. Такие бабам нравятся», -Смеялся он надо мной и качался в кресле.
Эй, старик!?Зачем ты выстругал меня таким хрупким?Почему не создал меня носорогом?Почему мои руки вечно трясутся,Когда я оказываюсь возле порога?
Ты обещал мне работу в Театре,Красивых кукол, на пиво скидки,Но вместо этого я вижу размалёванных п**аровИ толпы д**илов после отсидки.
Да иди ты к черту! Ты и твои теории!В поисках смысла мое лицо прокисло.Пойду плясать у камина, пока не сломаются ноги.Прости, старик, не вышло из меня артиста.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.