4 глава первый шаг в тень||Катя

Последний из мужчин вышел, дверь тихо закрылась.

Музыка снизу стала громче — оркестр заиграл вальс. Смех, аплодисменты, шелест платьев. Маскарад жил своей красивой жизнью.

На третьем этаже стало слишком тихо.
Клаус снял маску. Медленно. Будто вместе с ней снимал и роль.

— Они будут танцевать, — сказал он спокойно. — А завтра будут выполнять приказы.

Я стояла у окна, глядя на огни города.

— Ты любишь это, да? Контроль.

Он подошёл ближе, но не касался.

— Я не люблю хаос. Я его устраняю.
Я усмехнулась.

— Разницы почти нет.
Короткая пауза.

— Ты злишься, — произнёс он.

— Конечно злюсь. Ты всегда решаешь за всех. Даже за меня.

Он повернул голову чуть в сторону.

— Я не решаю за тебя.

— Правда? — я наконец посмотрела ему в глаза. — Тогда почему каждый раз, когда ты что-то говоришь, всё уже будто предрешено?
Он выдержал мой взгляд.

— Потому что я просчитываю последствия. А ты — нет.

Это задело.

— Значит, я глупая?

— Нет. — Его голос стал ниже. — Ты свободная. А свобода в моём мире — редкость.

Музыка снизу сменилась — теперь играл медленный танец.
Клаус подошёл к столу, налил себе воды, сделал глоток.

— Ты ненавидишь меня, — сказал он без эмоций.

— Да.

Он кивнул.

— Это разумно.

Я не ожидала этого ответа.

— И всё равно остаёшься рядом, — продолжил он.

— Я не «рядом». Я просто… здесь.
Он сделал шаг ближе. Между нами осталось меньше метра.

— Ты думаешь, я держу тебя силой?
Я молчала.

Он слегка наклонил голову, изучая моё лицо.

— Если бы я хотел удержать тебя силой, ты бы это поняла.

От его спокойствия по коже пробежал холод.
Он не угрожал. Он констатировал факт.

— Тогда почему я всё ещё здесь? — тихо спросила я.

Он смотрел на меня долго.

— Потому что, несмотря на ненависть, ты не боишься меня по-настоящему.
Сердце ускорилось.

— Ошибаешься.

— Нет, — тихо сказал он. — Ты боишься того, что начинаешь понимать меня.

Тишина.

Музыка снизу усилилась, пары закружились в танце.

— Потанцуй со мной, — вдруг произнёс он.
Я почти рассмеялась.

— Здесь?

— Почему нет? — Он протянул руку. — Третий этаж всё равно принадлежит нам.

Я смотрела на его ладонь.

Опасный. Холодный. Просчитывающий всё наперёд.

И всё же он ждал.

Не приказывал.

Ждал.

— Только один танец, — сказал он. — Без споров. Без войны.

Я медленно вложила руку в его.
Он притянул меня ближе — аккуратно, уверенно. Ни грамма спешки.

Внизу люди кружились под светом люстр.
А на третьем этаже мы танцевали в тишине.
И я всё ещё его ненавидела.
Проблема была в том, что рядом с ним это чувство становилось… сложнее.