57 Глава. Вихрь тревоги.

От лица Автора.

Суровый мужчина сидел в своём просторном кабинете, рассеянно листая какие-то документы. Бумаги перед ним могли быть чем угодно — отчёты, смены, планы — но он всё равно не видел ни строчки. Мысли никак не желали держаться работы. Они снова и снова возвращались к тем самым голубым глазам и мягким, золотистым волосам, которые раз за разом всплывали в его память, будто насмехаясь.

Он чуть закусил губу и усмехнулся про себя. Кто бы мог подумать, что он — человек, давно разучившийся чувствовать что-то кроме ярости и холодного расчёта — сможет снова полюбить? Да так сильно. Что одного взгляда на обычную, ничем не защищённую девушку хватит, чтобы внутри что-то дрогнуло.

В дверь негромко постучали. Он оторвался от своих мыслей.

— Войдите.

В кабинет вошёл статный мужчина — его помощник, правая рука и человек, который знал всё, что в этом мире стоило знать. Он всегда держался уверенно, но сейчас в его взгляде читалась лёгкая напряжённость.

— Получилось? — спокойно, но твёрдо спросил главный.

— Два трупа, — без лишних эмоций ответил помощник, усаживаясь в кресло напротив. — Ты был прав: пацан действительно попытался обратиться за помощью к Аль-Фахду. Но наш человек, которого я нанял... похоже, убил его. А потом уже Аль-Фахд избавился от нашего человека.

Главный тихо выдохнул, не удивлённо — осознанно.

— Пока ещё не время, чтобы Аль-Фахд добрался до меня, — произнёс он, наливая себе виски. Кристалл бокала глухо звякнул о стол. — Что с аль-Джаббар?

— Немного... разукрасили лицо, — отчётливо, но почтительно произнёс помощник. — Но, как ты и приказывал, по животу не били.

Главный коротко кивнул.

— Думаю, Айману понравилось, — сказал он с едва заметной усмешкой.

Помощник тоже слегка улыбнулся.

— Кстати, он уже выписался из больницы.

Главный снова кивнул. Всё складывалось так, как он рассчитывал.

— Следуем дальше плану. И смотри, — голос стал резко суровым, — чтобы никто его не испортил.

— Понял, — подтвердил помощник и уже собирался подниматься, но будто что-то вспомнил. Он вытащил из папки несколько бумаг. — Ах да. Как ты просил... информация про ту блондиночку.

Едва он протянул папку, главный сразу выхватил её, будто ждал этого весь день. Глаза быстро побежали по строкам. Внутри поднялось какое-то странное, непривычное нетерпение — чувство, которое он давно считал забытым.

— Злата Зайцева... — тихо прошептал он, и в уголках губ затаилась довольная усмешка.

На одном из листов была её фотография. Он провёл по ней пальцем — осторожно, почти бережно.