- Глава 3 -
Я шла по следу, который отфотографировала на углу старого склада - дворовая дорога, запах керосина и сирени, желтые лампы, бросающие удлинённые тени. В кармане портфеля лежал тот самый снимок; на обороте, помимо каракулей, едва проступала ещё одна метка - маленькая черточка, как будто кто-то отметил путь. Я знала город лучше как своих 10 пальцев. но в этот раз он будто менял себя: дома казались строже, люди - осторожнее.
Первый адрес, указанный на снимке, оказался магазином часов, где запах лака и крема для кожи смешивался с пылью. Витрина была запылена, внутри сидел хозяин - мужчина с тонкими пальцами и глазами, затёканными длиной лет. Я вошла и почувствовала, как в комнате все головы повернулись к двери. Ненужное внимание - всегда плохо, но мне привычно.
- Мне нужен один из ваших старых клиентов, - сказала я спокойно, откидывая капюшон. - Мужчина лет сорока, ходит сутуло, носит старый плащ.
Хозяин моргнул, затем медленно кивнул и указал на заднюю дверь. - Он здесь иногда, по вечерам. Но он не любит вопросы.
Я села на деревянный стул и ждала. Время растянулось: тик-так механизма казалось шагами, приближающимися к правде. Когда в дверь постучали, я знала - это он. Плечи широкие, голос низкий, и в его взгляде мелькнул тот самый холодный интерес, который я видела на тех трёх мужчинах давным-давно.
- Руби? - спросил он, едва войдя, как будто проверял, не ошибся ли в имени. - Неожиданно.
- Вы его знали? - спросила я прямо. - Моего отца.
Его лицо не дрогнуло, но в руках у него появилась фотография - та самая, с моей спальни десять лет назад. Он положил её на стол и замял уголок пальцами.
- Я знал многих, - ответил он осторожно. - Твой отец был... сложный человек, Руби. Он держал на себе слишком много секретов. Иногда люди платят за это.
- Кто они были? - я сжала кулаки, ощущая в ладонях стальной холод, который не был от пистолета. - Те, кто пришёл.
Он вздохнул и, казалось, долго думал. - Не называй их так - «они» слишком просто. Это была группа, у которой есть имя, но я не скажу его сейчас. Скажу другое: они искали не тебя. Они искали документы. Не обычные бумаги - нечто важнее. Твой отец... он прятал то, что могло разрушить не одну жизнь.
Каждое слово ложилось в голову, как кирпич. Документы. Причина. Мотив. Я вспомнила портфель, запах табака и то, как папа отдавал мне пистолет, не спрашивая ни слова. Он знал цену вещей.
- Где эти документы сейчас? - выдавила я.