Каждый день стоит он там, свернувшись калачиком
перед высокими ржавыми перилами процветания.
В одной руке шляпа,
в другой - бедность
и за пределами - тюрьма.
Взгляд надменности,
равнодушия,
и малодушия
проходят право на жизнь,
и этот взгляд прохожих - прохожий.
Но если бы бедность тоже проходила,
если бы рост был временным,
если бы прохожий был неподвижен,
и если бы этот особняк двигался,
тогда я бы не написала это стихотворение.
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.