Неразумно в наше время говорить:
"Война-это политический конфликт."
Ведь её эго-взгляды наши изменить.
Наше прошлое уже не повторить.
И сколько не написано было б книг,
Смысл их, как невосомая шрапнель - невелик.
Да, нынешний писатель не в силах донести,
Судьбы тех, кто видел гибель и смерть,
Тот момент, кого жадно хлестала плеть.
Где атмосферой был свинцовый свист,
Где многим пришлось вкусить ядовитый дым.
За твой страх,Родина не пожалеет не простит,
И не вернешься ты туда где изначально жил.
А если даже победим, вернешься ли ты
К рукам матери, ведь пережил войну её сын.
А пока ты думал тебя могли убить
Или в концлагерь отнести, чтоб отравить.
Что ж решил, раз помру то за Родину свою,
Не опазорю я её, пройду через огонь и воду,
И пусть нам готовят отдельные котлы в Аду,
За то что мы убиваем врагов, таких же людей,
За то что не чувствуем от правил оков, как они.
На войне ни кто не прав, у всех грехи.
На войне ты не с душой. Кто же мы в ней?
Скорее насикомые на резне - муравьи,
Они также ведут войну против "своих".
Да как бы не был твой дух молод,
Не стоит и граша веить злобный холод,
Иначе, не дай тебе, забудешь человечность
Мы те-же люди, у нас тот же голод.
И много боли той от войны ещё непонято.
Так за что же было море крови пролито?
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.