3 глава

Сентябрь в этом году выдался аномально жарким.
Город, отвыкший за лето от толпы, снова захлебнулся шумом. Улицы заполнились спешащими людьми: кто-то бежал на работу, кто-то на первые пары, кто-то просто выгуливал собаку, тщетно выискивая тихий уголок. Метро, остановки, кафе – всё ожило разом, будто кто-то повернул громкость на максимум.

Студенты, торопившиеся на утренние лекции, выглядели сонными и помятыми. Многие пропустили завтрак, а некоторые – и сон тоже. Раздражённые лица попадались чаще, чем довольные или хотя бы просто спокойные.
Если вчера ещё царила лёгкая суматоха знакомств, то сегодня каждый уже знал своё расписание назубок.

Не стал исключением и Северный университет Блэктса – старое здание, больше похожее на театр, гудело, как потревоженный улей.
Баскетбольная команда поднималась раньше остальных. В шесть утра паркет уже дрожал от кроссовок, пока остальной корпус спал в холодной тишине.

К восьми ребята были мокрые насквозь, с тяжёлыми ногами и тёплыми от рук мячами. А в девять Илья уже сидел на лекции, изо всех сил борясь со сном.

Тренировка могла бы пройти по накатанной схеме, если бы не новенькие.

Илья влетел в зал с опозданием на пятнадцать минут. Быстро переоделся, выскочил на паркет – команда уже разминалась под пристальным взглядом Лазарева и Мари.

Тренер молча кивнул в сторону зала.
– Один круг сверх, – коротко бросил Лазарев.

– Ужасное утро... – простонал Илья, начиная круг.

– Я тебя не заставлял опаздывать. Правила есть правила, – Лазарев хлопнул его по плечу, почти дружески.

– Проспал? – усмехнулся Дэвид, кивая в приветствии.

– Угу, – Илья подавил зевок.

Мари тем временем получила под опеку сразу троих новичков и, кажется, была этому очень "рада". Остальные разбились на троицы для игры три на три: Илья, Дэвид и Тёма против Глеба, Тимура и Никиты.

Сначала игра шла вяло. Мяч лениво скользил по паркету, отскакивал глухо, без азарта. Но постепенно темп нарастал – каждый прыжок, каждый пас становился важнее.

Глеб с первых минут выглядел так, будто пришёл не играть, а карать. Взгляд ледяной, движения резкие, точные до жестокости. После очередного неудачного паса он сорвался на Дэвида:
– Ты вообще видел, куда мяч летит?!

Илья тут же влез:
– Эй, полегче, он просто...

– И ты, Илья, – тихо, но жёстко перебил Лазарев, – слишком увлекаешься дриблингом. Техника, а не цирк.

Замечания сыпались на всех. Тренер не повышал голос – просто холодная, выверенная строгость. Напряжение висело в воздухе, густое, почти осязаемое.