Встреча/Приток крови к голове

Ты ска­зала: «Я куп­лю пис­то­лет и нач­ну вой­ну,
Ес­ли ты дашь мне сто­ящую то­го при­чину.
О, и я куп­лю это мес­то — так я ска­зала те­бе,
Ви­ни в этом при­ток кро­ви к го­лове...»

Coldplay– A rushofbloodtothehead

— Имя убитой, — потребовал Рон Паркер, борясь с усталостью и зевотой.

— Милли Фейтера, — ответил судмедэксперт, работающий над трупом, как курица-наседка. — Сумочка при ней, документы и деньги не взяли.

— От чего наступила смерть? Не от голода ли? — грубо пошутил Паркер, прекрасно видя зияющую и кровоточащую глубокую полоску на шее. Убитая была слишком худая: выпирающие кости, тонкие конечности, на которых и кожи-то толком не было, впавшие скулы.

— Ещё бы немного, и от голода точно, нет, чувак, ей просто перерезали горло, — покачал головой судмедэксперт, поднимаясь с асфальта, на котором ползал на коленях. — Смерть наступила этой ночью в районе полуночи или трёх. А жена твоя где?

В растерянности Рон Паркер бегло осмотрел людей, толпящихся за желтой лентой в начале проулка. Даже ранним утром нашлись зеваки, сержанты опрашивали прохожих, констебли в форменных куртках преграждали путь к жуткому зрелищу. У его, так называемой, «жены» имелось не очень хорошее качество – теряться на открытой местности.

— Я ей позвонил.

— Тут я, — раздался звучный голос подоспевшей коллеги Паркера – детектива Кастильо. — Что имеем?

— Девица видно из клуба возвращалась. Милли Фейтера, двадцать четыре года. Нападение в переулке, деньги и документы при ней, не ограбление. Ей горло перерезали.

— На модель смахивает, — заметила Кастильо, разглядывая убитую.

— Вешалка для прихожей. На такую б я не запал. — Паркер демонстративно сморщил нос. — Видно застали врасплох. Она не сопротивлялась.

На асфальте перед ними лежала пепельная блондинка с покрасневшими и застывшими голубыми глазами в броском алом платье, которое очень сильно оттеняло её серую кожу.

Простите, сегодня вечер черного, мы не можем вас впустить. Таковы правила...