Глава 4

POV: Ханна

Уведомление пришло одновременно всем. Вот это и было самым жутким. Не сам звук, не пожарная сигнализация, не красный мигающий свет под потолком, а синхронность. Будто кто-то нажал кнопку. Будто весь Преп — одна большая нервная система и кто-то только что пустил по ней ток.

Телефон лежал рядом с моей тетрадью. Экран загорелся. Я не хотела смотреть. Есть вещи, которые мозг понимает раньше тебя самого. И мой мозг уже буквально орал: не открывай.

Но, конечно, я открыла, потому что люди всегда открывают. Именно поэтому такие вещи работают. Новое сообщение без номера. Три секунды я просто смотрела на экран, как идиотка, потом нажала на видео.

Темная комната, чье-то тяжелое дыхание. Камера медленно двигается вперед и сначала я даже не поняла, на что смотрю. Потому что мозг иногда очень милосердный. Он специально тормозит. А потом картинка сфокусировалась. Моя спальня.

Нет, не просто спальня. Мое окно снаружи. Кто-то снимал мой дом ночью. У меня резко похолодели руки. На видео горел свет в моей комнате. Я помнила этот момент. Вчера вечером я сидела на полу у кровати и учила биологию.

Господи, кто-то был снаружи. Кто-то стоял возле дома Уитморов и смотрел на меня. Видео оборвалось. Черный экран и затем — надпись. «Хорошенькие девушки лучше выглядят напуганными».

Меня затошнило. Прямо физически. Класс вокруг расплылся в шуме: кто-то вскрикнул, кто-то засмеялся нервно, кто-то уже начал пересылать сообщения друзьям. Потому что трагедия в Блэквотер живет примерно секунд семь, а потом становится контентом.

Я медленно подняла голову. Ванесса смотрела в телефон с таким лицом, будто готова убить кого-то голыми руками. Киара вообще застыла. И это пугало сильнее всего.

Киара Ормонд не замирает. Она либо контролирует ситуацию, либо делает вид. Но сейчас — нет. Эмори медленно перевела взгляд на меня. И я сразу поняла: она тоже получила что-то. Боже. Боже, боже, боже.

Миссис Уильямс пыталась что-то говорить про эвакуацию, но ее уже никто не слушал. Сигнализация продолжала выть, красный свет мигал по стенам. Старое дерево парт, картины эпохи барокко, мокрые окна и лица учеников выглядели нереально.

Как сон с температурой под сорок. Я вдруг подумала: если сейчас посмотреть на школу с улицы, она будет похожа на горящий корабль. Преп вообще всегда был похож на что-то обреченное. Слишком красивое. Слишком старое. Слишком полное людей, которые выросли без слова «нет».

— Ханна?