Откат

Жизнь семнадцатилетнего Рассела нельзя было назвать сладкой.

Родители встречали его с бутылкой чаще, чем с ужином. Учителя унижали так, будто это входило в школьную программу. А хулиганы преследовали с такой регулярностью, что бег стал для него естественным состоянием.

1 октября он снова бежал.

Не от кого-то конкретного - просто от всего. От дома, где воняло перегаром. От школы, где стены помнили каждое его унижение. От себя, наверное, тоже.

Лес встретил его тишиной. Темнота сгущалась быстро, но Рассел не боялся. В лесу хотя бы не было людей.

Он шел по знакомой тропе, чувствуя под ногами мягкую землю. Ничего не предвещало того, что случится дальше.

Вспышка.

Не свет - именно вспышка. Как будто кто-то выдернул реальность из розетки, а потом вставил обратно.

Рассел моргнул. Вокруг было то же самое: те же деревья, та же темнота. Но он стоял на пятьдесят метров дальше по тропе. Он помнил, как проходил эти пятьдесят метров. Но его тело их не помнило.

Сердце заколотилось быстрее.

Он развернулся и пошел обратно - туда, где случилась вспышка. Может, он просто переутомился? Может, это от недосыпа?

Он сделал несколько шагов.

И вдруг из темноты перед ним выросла фигура.

Незнакомец в черном. Лица не разглядеть - капюшон скрывал всё. Рассел открыл рот, чтобы спросить, но голос незнакомца опередил его - резкий, напряженный:

- Иди назад. Сейчас же.

Что-то в этом голосе заставило Рассела подчиниться. Он отступил на несколько метров. Спрятался за ствол старого дуба.

Секунда. Другая.

Из темноты, с ревом мотора, вылетела машина. Промчалась точно по тому месту, где только что стоял Рассел. Если бы он не отошел - его бы сбило.

Рассел перевел дыхание. Повернулся, чтобы поблагодарить незнакомца.

Но за его спиной никого не было.

Как будто человек в черном испарился. Растворился в лесу. Или его вообще не существовало.

Рассел стоял под старым дубом и слушал, как затихает вдали звук мотора. В голове стучала одна мысль:

Откуда он узнал про машину?

На следующий день Рассел пытался убедить себя, что ему всё померещилось.

Не выспался. Стресс. Галлюцинации на почве хронического недосыпа. Так проще.

После уроков он шел по центральной улице, хмурясь под холодным ветром. Мысли всё еще возвращались к лесу, к вспышке, к исчезнувшему незнакомцу.

А потом он увидел дедушку.

Старик сидел на скамейке, укутанный в смешной клетчатый шарф. В руках у него была какая-то старая книга. Он выглядел одновременно нелепо - и как-то по-ученому, что ли. Как профессор, который забыл, что вышел на пенсию.