Чтение

Есть некий шарм в читающем книгу человеке. В том, как он сидит, как сконцентрирован, как погружается в другие миры.

Я наблюдала за ним одним зимним днём. Он расположился полусидя в углу дивана, скрестив ноги и опираясь одним локтем на подлокотник. Я не помню, что он читал. Возможно, какие-то письма, возможно роман. Если честно меня это не волновало в тот момент, мой интерес был прикован к нему.
Его худые, жилистые, но в то же время сильные руки держали книгу у основания. И время от времени правая рука перелистывал страницы. Все его тело было расслаблено и смотрелось гармонично: положения рук и ног дополняли друг друга, прогнувшийся под форму дивана корпус являлся каркасом для них. Лишь иногда, менявшее свое выражение, напряжённое лицо выбивалось из этой идиллии. По сменявшим друг друга чертам лица можно было предположить, что он читает: иногда правая бровь немного подпрыгивала, сообщая о неожиданном повороте сюжета, иногда его губы сжимались, свидетельствуя о его сочувствии к тому или иному персонажу, но чаще всего на его лбу формировался рельеф, подпираемый бровями, и он хмурился, возмущаясь действиями, разворачивающимися в произведении.
Его глаза были чем-то потрясающим. Мне кажется, что я могу вечно наблюдать за тем, как под длинными русыми ресницами серо-зеленые зрачки бегали слева направо, заставляя взгляд танцевать по строчкам страниц книги.
Когда ему приходилось перелистывать страницу, он либо вздыхал, не желая расставаться с вереницей слов, либо хмурился. Ввремя от времени он двигался, чтоб разогнать кровь в за́мершем на некоторое время теле.

Я сидела, устроившись в кресле напротив, и наблюдала, боясь пошевелиться, чтоб не нарушить хрупкость самостоятельно возникшего передо мной мира. Я наблюдала и восхищалась моментом.