глава. 4

Он проснулся от боли.
Каждый вдох обжигал лёгкие, будто внутри тлели угли. Лицо... он боялся трогать лицо. Но когда пальцы всё же коснулись кожи, под повязкой он нащупал рубцы, слипшиеся от гноя и крови.
Он выжил.
Три пули. Две — в живот, одна — в челюсть. Врачи склеили его, как разбитую куклу, но не догадались проверить багажник его же машины, где лежал старый паспорт на другое имя.
Когда медсестра вышла, он поднялся. Глаза наткнулись на зеркало.
Маска из плоти.
То, что раньше было лицом, теперь напоминало растоптанный пластилин.
— «Детектив...» — прошипел он, и даже этот звук был теперь другим — хриплым, как скрип ржавой двери.
В кармане халата лежала вырезка из газеты: «Следователь Соколова получила повышение после поимки маньяка».
Он разорвал бумагу.
Игра не закончена.
2 месяца спустя. Городская больница.
Мария стояла у окна морга, куря вполсилы. 
— Он мёртв, Мэри. Расслабься, — Денис хромал к ней, опираясь на трость.
— Труп не нашли.
— После такого количества крови? Да он сдох в какой-нибудь канаве!
Но она не верила.
В ту же ночь, возвращаясь домой, она заметила чёрный «Фольксваген» у своего подъезда.
— «Не может быть...»
Машина была пуста.
Но на лобовом стекле лежал розовый шарф. 
Тот самый.
Он выжил.