По проводам текут слова

По проводам текут слова
В пространство раковин ушных
И по слогам не разобрать
О чем тот реперок лечил

Давно поэзия мертва
Мы лишь пинаем хладный труп
И я - гранитная плита
Едва уже способных рук

Да я стервятник и порой
Я наедаюсь мертвечиной,
Но можно ли назвать едой
То, что осталось мешаниной?