Милиара

Меня зовут Милиара.
Знакомые называют меня Мила. Мне двадцать лет.
Я работаю обычным библиотекарем, и многие считают своим долгом напомнить мне об этом:
— Такая молодая, могла бы найти что-то попрестижнее.
Но меня это никогда особенно не задевало.
Я жила спокойной жизнью в небольшом городке. Без особых амбиций.
Я люблю читать книги. Да и работа у меня не пыльная — зарплаты хватает на жизнь, а тишина между стеллажами даже успокаивает.
Парня у меня нет. Да и никогда не было.
Мама говорит, это потому, что я слишком много читаю и слишком много мечтаю.
Но, если честно, я думаю, дело в другом — во внешности.
Одноклассники говорили, что я симпатичная.
Я им не верила.
У меня слегка вьющиеся волосы — чуть ниже ягодиц. Очень густые. Красивые, наверное, но тяжёлые и упрямые в уходе.
Цвет у них странный — не ярко-рыжий, а скорее как ржавое железо.
Глаза — глубокого зелёного цвета, как трава после дождя.
Курносый нос, который мне никогда не нравился.
Но было во мне и то, что я любила.
Губы. Красные, с чётким контуром. Не тонкие, но и не слишком пухлые.
Наверное, единственное, что я считала по-настоящему красивым.
Я много мечтала.
Но есть одна странная вещь —
когда то, о чём ты мечтаешь, вдруг начинает сбываться,
вместо радости приходит страх.
Однажды, идя на работу, я обратила внимание, что как-то тихо.
Сначала это не показалось странным.
Наш город и без того не отличался шумом — редкие машины, ленивые разговоры у подъездов, скрип качелей во дворах.
Но в тот день… тишина была другой.
Не было ни звука шин по асфальту.
Никто не разговаривал.
Даже ветер, казалось, перестал шевелить листья.
Я остановилась.
И только тогда поняла — я не слышу собственных шагов.
Я посмотрела под ноги.
Асфальт был на месте. Всё было на месте.
Кроме звука.
Сердце вдруг стало биться громче обычного — глухо, тяжело, будто изнутри.
Я сделала ещё шаг.
И снова — ничего.
Ни эха, ни шороха одежды, ни даже дыхания.
Как будто мир вокруг… выключили.
Я резко обернулась.
Улица была пустой.
Хотя всего минуту назад впереди шла женщина с пакетами.
По коже пробежали мурашки, стало холодно. До работы оставалась всего одна остановка.
В глазах от страха и испуга потемнело. Я упала, но боли не почувствовала и звука падения тоже не услышала.
Очнулась я на большой кровати в просторной и чистой комнате с огромным окном. Голова болела, но вокруг была звенящая тишина.
Комната казалась одновременно знакомой и совершенно чужой…
В мою голову ворвались воспоминания с прошлого дня, когда у меня был выходной.
Я уснула, читая книгу. Конечно же, романтику.
И, как обычно, в моём не слишком счастливом любовном опыте мне симпатизировал антигерой — или, как любят говорить герои романов, протагонист.
Проснулась я от того, что услышала, как меня зовут:
— Милиараа… Мила…
Одновременно два голоса.
Оба мужские, но с совершенно разным звучанием.
Один — холодный, притягательный, пьянящий, словно ледяной воздух в морозный день, который одновременно будоражит и обжигает.
Второй — эмоциональный, пылкий, грубоватый, с хрипотцой силы, как гром, готовый разорвать тишину.
Сначала я решила, что зачиталась и мечты взяли верх.
Но теперь, глядя на комнату и её странное убранство, начала сомневаться, что всё так просто.
Интересно, я всё ещё в своём теле? Одежда вроде моя…
Надо найти зеркало.
Но голова предательски тяжёлая.
Когда я почти погрузилась в сон, почувствовала тихий шёпот на грани сознания — ощущение, что что-то следит за мной, мягко и почти незримо.
На подоконнике вдруг мелькнуло лёгкое свечение, будто воздух сам по себе переливался зелёными искрами. Я моргнула — и оно исчезло.
Всё было слишком странно, чтобы объяснить обычным разумом.
Мир вокруг меня изменился, но я ещё не знала, насколько глубоко.