Глава 1
Глава 1. Убийство ради бюстгальтера
Лучи солнца скользили по монитору. Давно нужно было сделать перестановку в кабинете, но руки, как говорится, не доходили. Номер очередного выпуска газеты был практически сверстан, но от него веяло обыденностью. Планируется повышение пенсий. Цены на молочную продукцию увеличились. Произошло дорожно-транспортное происшествие, но никто не пострадал. Типичная сводка новостей, которую все жители маленького города, знали наизусть. Как же мне надоело верстать эту халтуру?! Но о чем еще можно было писать, если ничего сверхъестественного не происходило, а криминальные сводки наполнялись мелкими бытовыми ссорами и драками подвыпивших кутил?! Из груди вырвался сдавленный вздох. Газета «Свежие новости» была моей жизнью, но в жизнь не добавишь придуманные истории. Так могут поступать лишь писатели, которые украшают свои произведения вымыслом, даже не скрывая этого.
Стать журналистом я мечтал с детства, хотя мать всегда твердила, что мужчина должен работать руками, а не головой. Если бы мне пришлось отслужить в армии, а потом до пенсии вкалывать на заводе, мама была бы счастлива. Вопреки проповедям матери я поступил в институт на факультет журналистики, который окончил с отличием. Потом работал журналистом в местных изданиях за гроши, но это быстро надоело, и я решился открыть собственную редакцию. Моя газета выходила каждую неделю, но особой популярностью не отличалась. Основные доходы издательство получало от рекламы. Разобравшись с долгами, я смог позволить себе жить отдельно от матери, которая не упускала возможности прочитать нотации из разряда: «я же говорила, что скоро ты умрешь с голоду со своей профессией». Однако, сняв на окраине города однокомнатную квартиру, с голоду я не умер, зато отношения с матерью испортились окончательно. Она не могла принять тот факт, что сын может прожить и без ее помощи. Тем не менее я наносил ей редкие визиты.
Тишина разбилась о телефонный звонок. Я ответил машинально, даже не взглянув, чей номер определился на дисплее. В последнее время телефон звонил редко, а голоса, которые слышались из трубки, можно было пересчитать по пальцам одной руки.
- Следователь Слепцов, - представился звонивший.
- Здравствуйте, Игорь Павлович, - сказал я.