Глава 1
Глава 1
Я не любил шумные залы. Особенно такие, как этот — полный надушенных, богатых лиц, фальшивых улыбок и показного восхищения. Аукционный дом в центре Петербурга. Очередной модный вечер. Но в этот раз я здесь не случайно.
Картины этой выставки были другими. Они будто дышали. Не в стиле, не в технике — в смысле. Каждая работа будто что-то скрывала. Шёпот из-под слоя масляной краски. Тонкий, едва уловимый зов.
Я стоял перед одной из них — дом в буре, и в окне крошечная тень. Девочка или женщина — неясно. Но отчего-то в груди сжалось.
— Это ваша работа? — спросил я, не оборачиваясь сразу. Почувствовал присутствие рядом.
— Да, — тихо прозвучало позади. Я обернулся.
Она была... другой.
Низкая, едва доходила мне до груди. Хрупкая — словно одно неловкое движение могло оставить синяк на её коже. Карие глаза — не тёплые, нет. Осторожные. Будто они привыкли видеть больше, чем надо.
Чёрные прямые волосы спадали на плечи.
На ней было простое, но безупречно сидящее небесно-голубое платье и лёгкие туфельки. Её вид — словно вышедшая из старого фильма. Чистота и недосягаемость. И... пустота? Нет. Скорее, внутренняя тишина.
— Даниель, — представился я.
— Лея, — она улыбнулась, но губы дрогнули едва заметно. Улыбка, которую репетируют перед зеркалом.
— Вы не похожи на художницу, — сказал я. Это вырвалось само собой.
— Это плохо?
— Это... неожиданно. Ваши картины — как будто написаны тем, кто пережил многое. А вы... — я замолчал. Не знал, как закончить. Или не хотел говорить вслух.
— А я просто рисую, — ответила она. — И всё.
Но я чувствовал — она врёт. И это было не «просто рисование». Это была боль, зашифрованная в цветах.
⸻
Лея исчезла из моего поля зрения так же легко, как и появилась. Кто-то позвал её к микрофону — поблагодарить гостей, попозировать для прессы. Она пошла, словно не шла вовсе — тихо, почти невесомо. Я остался один среди чужих разговоров, бокалов шампанского и шелестящих платьев.
— Ты чего такой замер? — рядом оказался Алекс.
Алексей Николаевич Белозёров. Мой деловой партнёр. Чуть старше меня, сын какого-то бывшего генерала. Умный, беспринципный, остроумный.
— Она художница, да? — продолжил он, отпивая вино. — Странная. Но у неё глаза. Вот такие, — он изобразил руками что-то неопределённое.
— Ага, — коротко кивнул я.
— Хочешь картину? Могу купить любую, какую скажешь. От имени фонда. Всё равно у нас бюджет на культурные проекты неосвоен.
Я перевёл взгляд на ту самую работу — буря, дом, окно. Одна из последних в списке.
— Эту, — сказал я. — Анонимно.
Алекс ухмыльнулся:
— Как скажешь, Босс.
Вот и первая глава. Как вам? Эта история очень эмоциональная, ну не буду вскрывать все карты поэтому наслаждайтесь чтением 📚