Праздник дня огня. В путь с Аватаром.

Тьма.
Густая, тяжёлая — она давит со всех сторон, будто стены под землёй сходятся, сжимая грудь. Запах спирта режет нос, щиплет глаза… и внезапно исчезает, сменяясь тёплым, приторным запахом свежей крови. Он липнет к коже, к дыханию, к мыслям.
Крики детей.
Рвущиеся, сорванные, такие знакомые, что сердце обрывается. Они кричат моё имя. Я понимаю это не сразу — сначала просто больно, потом страшно. Я хочу отступить. Хочу закрыть уши. Хочу закричать, чтобы всё прекратилось. Но моё тело не слушается. Я делаю шаг вперёд. Ещё один. Следом — сухой, мерзкий хруст ломающихся костей. Он отдаётся в ладонях, в плечах, в позвоночнике. Я чувствую его слишком хорошо. Холодные, скользкие от крови тела падают на каменный пол, и я знаю — это я их уронила. Кровь стекает по моим рукам. Тёплая. Настоящая. Я пытаюсь разжать пальцы, но они сжаты. Я не управляю ими.
-Пожалуйста…-звучит шёпот. Я делаю шаг и срываюсь дальше, будто кто-то толкает изнутри. Снова… Крик. Хруст. А потом — тишина. Такая плотная, что звенит в ушах. Я остаюсь одна — среди тел, крови и собственного дыхания. И самое страшное приходит последним.
Я знаю, что это может повториться.
И я боюсь не того, что снова увижу это.
Я боюсь того, что снова не смогуостановиться.