Глава 1. Пролог: Золотой Рог

Владивосток встретил меня туманом, сопками и запахом моря - солёного, холодного, чужого.

Я приехала читать лекцию. «Как не бояться правды», - назвала тему. Ирония судьбы: я всё ещё боюсь. Но продолжаю.

Конференция проходила в отеле на берегу бухты Золотой Рог. Дорогой, с видом на мост и корабли. Участники - журналисты со всей России, от Калининграда до Камчатки. Я чувствовала себя не в своей тарелке. Лектор - это вам не в подворотнях свидетелей искать.

- Эмма Робертс? - Ко мне подошла девушка-организатор. - Ваше выступление завтра в десять. Аудитория шестьдесят человек.

- Спасибо, - сказала я.

Она ушла. Я осталась одна в холле.

Портье позвал меня к стойке:

- Вам письмо.

Конверт. Без обратного адреса. Белая бумага, печатные буквы. Внутри - фотография.

Парень лет двадцати, веснушчатый, улыбающийся. Снимок сделан на фоне моря, в тельняшке. На обороте - несколько строк, написанных от руки, дрожащим почерком:

«Здравствуйте, Эмма. Меня зовут Дима. Я сбежал с судна "Алмаз". Там держат людей. Я видел, как одного убили. Боюсь, что за мной придут. Помогите. Вы моя последняя надежда. Я буду ждать вас сегодня в шесть у маяка на набережной Цесаревича. Приходите одна. Пожалуйста».

Я посмотрела на часы. Без пятнадцати шесть.

Выхватила куртку, выбежала на улицу.

- Эмма, куда вы? - Крикнула девушка-организатор.

- По делу, - бросила я.

Набережная Цесаревича встретила меня ветром и серыми волнами. Маяк стоял на самом краю, у воды. Ржавый, старый, никому не нужный.

Шесть часов. Димы не было.

Я ждала. Семь. Восемь.

В девять вечера его нашли.

Мёртвого. В бухте Золотой Рог.

Официальная версия - утонул. Неофициальная - я должна была его спасти.