Глава 1
8а
Солнечные камни, холод где-то в рёбрах,
Битые стекляшки — души погребённых.
Скрип больных качелей, грязно-белый город,
Муть на фотоплёнке, пальцев тонких ворот.
Лестница в могильник, страхи за спиною,
Да железа ворох, мыслей клок с собою.
Душный юго-запад мне ночами снится
Вместо взмахов рваных крыльев мёртвой птицы.
Тишь и ветер солнца песню напевали,
Про без кожи лица, про без неба дали.