Глава 6. Часть 1

Сора

— Сора?.. — услышала я мужской голос и медленно подняла голову.

В полумраке бара всё расплывалось. Глаза жгло от слёз, голова раскалывалась так, будто внутри неё весь день стучали молотком.

Я машинально вытерла щёки ладонью, моргнула несколько раз.

Доктор Ким.

Весь в чёрном. Тёмная рубашка, куртка, тени под глазами — в этом освещении он вообще казался почти частью пространства вокруг.

Или это у меня всё плыло перед глазами.

— Нет, — пробормотала я и снова уронила голову на сложенные руки. — Это не я.

Его появление оборвало истерику. Внутри всё ещё была та же чёрная бездонная яма, но рыдания уже не шли. Только редкие судорожные вдохи.

Я была уверена, что сейчас он просто развернётся и уйдёт. Я ведь вполне ясно показала, что не хочу никого видеть.

Особенно его.

Но вместо этого доктор Ким тихо хмыкнул, отодвинул соседний стул и сел рядом. Повесил куртку на спинку.

Я медленно повернула к нему голову.

— Если вы собираетесь снова на меня кричать, не утруждайтесь, — устало сказала я. — Завтра я всё равно уволюсь.

Он только закатил глаза.

А потом спокойно повернулся к проходящему мимо официанту.

— Пиво, — спокойно сказал он официанту.

Я вскинула на него взгляд.

— Что, такой великий врач пьёт плебейское пиво? Ни вина, ни виски, ни хотя бы коньяка?

Не удержалась. Доктор Ким тихо хмыкнул.

— Я вообще-то всё пью, — невозмутимо ответил он. — Но я за рулём. Так что сегодня максимум один бокал пива, иначе
французская полиция расстроится.

(Примечание автора: во Франции допустим небольшой уровень алкоголя за рулём, поэтому бокал вина или пива не считается нарушением закона.)

— Какая трагедия, — пробормотала я.

— Не то слово. Особенно для человека, который любит хорошее вино.

— О, так вы ещё и винный сноб?

— Я кореец, живущий во Франции почти пятнадцать лет. Это культурная деформация.

Я невольно фыркнула.

— Понятно.

И снова опустила взгляд.

Все эти наши перепалки, подколы, привычное раздражение друг другом сейчас казались такими неуместными.

И одновременно — такими необходимыми.

После всего, что случилось за этот день, они вдруг ощущались как глоток свежего воздуха. Как доказательство, что мир всё ещё стоит на месте. Что жизнь почему-то продолжает идти дальше, даже когда кому-то в реанимации отчаянно не хватает времени.

Я снова посмотрела на карточки покемонов.

На одной был какой-то смешной зверёк с пушистым хвостом и крыльями, на другой — дракон с огнём из пасти.

В полумраке бара названия было не разобрать.

Из всех покемонов я, как любой нормальный человек, знала только Пикачу.

Жёлтого.