Глава 1
1. #промо
"Подай нам знак или звук, что не потух, не сторчался, не сдал.
Осознал ли сам ты, что за рупор сжимаешь в руках?"
Марк, у тебя есть всего неделя до сдачи рукописи. Неделя, Марк. Поторопись, пожалуйста, - голос Киры, доносившийся с телефона, разлился потоком по всему периметру комнаты.
Эти слова крутятся в моей голове уже вторые сутки. Какая ей разница, когда я сдам эту чертову рукопись? Еще она говорила что-то про разъяренного и обезумевшего фаната, разочарованного моим творчеством. Есть ли мне до него дело?
Мне уже тридцать лет, у меня нет ни семьи, ни любви. Ведь я всего лишь галимый писатель, который не может дописать книгу.
Они говорят, что я утратил свой гнев, скатился, опопсел. Что продал легенду на девушек и дешевый наркотик. Трус ли я? Или же пофигист? Кто я такой? Я скажу вам: я всего лишь писатель. Живу в городе, стены которого вплоть до каждого милиметра пропитаны этим дешевым наркотиком и не менее пропитанны этим же наркотиком и люди. Я здесь родился и здесь я умру, другого мне не дано. Я ребенок бетонной коробки, в которой находился большую часть своей жизни.
Кем же я стал?