Глава 11. Бал

ХЛОЯ

После той ночи на гонке я дала себе слово: держаться подальше от Нейта Эшфорда.

Его слова — «Мы из разных миров, Хлоя. Найди себе хорошего парня. Но не Лиама. И не меня» — жгли меня изнутри. Я помнила, как его голос резал воздух, как в глазах вспыхнуло то самое — не злость, а страх. Страх позволить себе чувствовать.

Я сказала себе, что всё просто: не смотреть на него, не говорить с ним, не искать его взгляд.

Просыпаться позже, чтобы не пересекаться на кухне.

Выходить в колледж пораньше, чтобы не ехать с ним в одной машине.

Возвращаться домой, когда его уже нет.

Но всё оказалось не так просто.

Потому что каждый раз, когда я случайно сталкивалась с ним в коридоре или видела издалека в кампусе — мир будто замедлялся.

Всё остальное размывалось, оставался только он: его шаг, его запах — смесь дыма, кожи и чего-то приторно-опасного.

И сердце било тревогу, как будто кричало: беги.

А ноги не слушались.

В колледже мы были как чужие.

Он с друзьями — громкий, уверенный, с фирменной ухмылкой, будто мир принадлежал ему.

Я — тихая наблюдательница с кофе и книгой.

Но стоило мне поймать его взгляд — и внутри будто кто-то щёлкал спусковым крючком.

Иногда, проходя по аллее, я замечала, как он сидит на ступенях рядом со Стивом и Изабелль, смеётся, прикрывая рот рукой.

Его смех был глубоким, опасным.

И когда он вдруг оборачивался, будто почувствовав, что я где-то рядом, я замирала.

На долю секунды наши взгляды сталкивались, и всё — будто мир снова вспыхивал бензином.

Через пару дней мы столкнулись в коридоре.

Он шёл навстречу, в наушниках, с той ленивой походкой, от которой у девчонок кружилась голова.

Я почти успела проскользнуть мимо, но он остановился.

Наши плечи едва не соприкоснулись.

— Всё ещё держишь дистанцию, Хлоя? — прошептал он, чуть наклонившись.

Его голос был низкий, с хрипотцой, и мне пришлось собрать всю волю, чтобы не выдать дрожь.

— Как ты и просил, — ответила я ровно, прикусив губу. — Всё по плану, Нейт.

Он усмехнулся.

Та усмешка, от которой хочется одновременно ударить и поцеловать.

— Звучит, будто тебе это не нравится.

— Мне просто всё равно, — солгала я.

Он шагнул ближе, так, что между нами остался всего сантиметр.

Я почувствовала запах его парфюма, его дыхание на своей щеке.

— Конечно, принцесса. Продолжай врать хотя бы себе.

Я прошла мимо, но пальцы всё ещё дрожали.

Каждый раз после таких разговоров внутри оставался след — жгучий, невидимый, как ожог от сигареты.

Через несколько дней я снова увидела его во дворе кампуса.