Глава 1
Пролог
Я убила их.
Эта мысль, как старый осколок, застряла внутри меня. Дышать трудно. Разговаривать бессмысленно. Но я всё же здесь. Сижу в этом душном кабинете с аккуратными полками и отвратительно уютным креслом.
Передо мной женщина в строгих очках. Она держит блокнот и время от времени бросает на меня взгляд поверх страниц, словно оценивает, насколько я сломлена.
— Как вы себя чувствуете? — спрашивает она. Голос слишком мягкий. Такие люди всегда говорят мягко, как будто боятся напугать тебя сильнее, чем ты уже напуган.
Я молчу.
Она повторяет вопрос:
— Сегодня вы лучше спали?
Лицо у неё спокойное, почти безразличное. Но я замечаю, как напрягаются мышцы её руки, когда она обводит что-то в своём блокноте.
— Мне снятся сны, — отвечаю наконец.
Она кивает.
— Хотите рассказать, что вы видите?
Я пожимаю плечами. Хочу ли? Нет. Я не хочу об этом говорить. Но каждый раз, когда закрываю глаза, они возвращаются. Их лица. Их крики.
— Они зовут меня, — шепчу я.
— Кто?
— Люди. Те, кого больше нет. Они кричат моё имя и... — мой голос срывается.
Она ждёт, терпеливо, никуда не торопится.
— Они просят меня спасти их, — продолжаю я. — Но я... не могу. Я просто стою и смотрю.
— Что происходит с ними в ваших снах? — её голос всё ещё спокойный, но я вижу, как она напрягается.
Я сжимаю кулаки, пытаясь удержать себя в руках.
— Они умирают. Один за другим. Я вижу их лица, вижу, как жизнь покидает их, как всё становится... пустым.
— Вы чувствуете себя виноватой за это?
Смех вырывается из меня внезапно — короткий, острый, как удар ножа.
— Чувствую ли я вину? Конечно. Ведь все случилось из-за меня.
Она моргает, чуть подаётся вперёд.
— Что вы имеете в виду?
Я чувствую, как слёзы начинают жечь глаза, но не позволяю им вырваться наружу.
— Я это сделала. – Пауза. - Я убила их всех.
Её лицо остаётся таким же спокойным, как прежде, но я вижу, что внутри что-то изменилось.
— Вы говорите о тех, кого вы видите во сне?
Я киваю.
— Они все мертвы.
— Кто мёртв?
Я поднимаю глаза, и она, кажется, едва выдерживает мой взгляд.
— Невинные, — произношу я. Голос становится прерывистым. — Люди, которые были мне дороги. Друзья. Дети. Старики. Все они.
— Кто их убил?
Я сглатываю. Хочу замолчать, хочу убежать из этой комнаты. Но слова всё равно вырываются из меня, как крик.
— Я! Это я! Я их убила!
Моя грудь ходит ходуном от судорожного дыхания, а в голове пусто, только их лица. Их голоса. Их мёртвые глаза.
Всё вокруг становится размытым. Я слышу только, как она что-то говорит — успокаивает, зовёт меня вернуться в реальность.
Но какая реальность? Здесь, в этой уютной комнате, или там, где всё закончилось?
Где я потеряла все?