Другой сорт

меняет, как меняется рассвет закатом и наоборот, как в белый залить черный, но намного чище, идти тропой своей, дойти до рощи, увидеть духовную пищу, то есть солнце, как проходит розовая революция, как сон несётся, и как нельзя просить у бога все, но можно это все найти в тебе, и даже не искать тебя, но не найдя – заплакать, не разрешать уйти, не запрещать возвращаться, и утешаться только тем, что ты у меня есть (а не я есть у тебя).
ты явно другой сорт, ты другой тип, тебя нельзя, но разве запретный плод не намного желаем?
ты тот красивый вид, который хочется запечатлеть. фото, которое не распечатать (у тебя нет копий)
ты светлая оболочка, внутри которой все темно (нет, на самом деле все наоборот).
и рядом с тобой я не только поэт, и вместе с тем не только шутка,
рядом с тобой можно вести себя, как будто сердца нет, и вместе с тем найти его на утро (ну, разве что, если с тобой проснуться)