Философия

философия тогда была другая, послушай, мой неутешаемый поэт: казалось, что в конце, по окончанию дня, фантазии, маниакальной фазы, все воспоминания сводятся на нет. не каждая фраза содержит в себе смысл, не каждая читаемая книга что-нибудь отдаст, не каждая любимая - любовь всей жизни, не каждый новый день общей картине даст окрас. или когда внутри бушуют мысли, снаружи все уже в тумане, ничего не видно. или когда ты сам себя предал, это не хуже, чем предаст любимый.
либо наоборот: если снаружи все отлично, а ведь "отлично" - это лучше, чем вчера, в душе не может появиться хаотичность, то есть, появиться не должна бы.
вот только свою "должность" нарушает каждый. система держит все в порядке, а порядка нет. ты думаешь, не ошибешься дважды. вникаешь в мысль, внутренний поэт?