Говорят, дождь смывает всё. Это ложь, которую мы придумали, чтобы засыпать по ночам в надежде, что утро будет чистым. Будто кровь может просто стечь в канализацию, а грехи — раствориться до прозрачности. Но я знаю правду. Дождь только закрепляет грязь. Он вбивает её в трещины асфальта и поры стен.
Я видела, как рушатся идолы под этим свинцовым небом. Видела, как легенда рождается из придорожной канавы и как она гаснет в луче света, который казался злой шуткой судьбы. Многие звали его Рэйвеном. Одни поклонялись ему как спасителю, другие проклинали как зверя. Но для меня он всегда был началом и концом вопроса, который я так и не решилась задать вслух: Сколько себя ты можешь отдать другим, прежде чем от тебя ничего не останется?
До того как он стал тенью, преследующей министерство в кошмарах, до брони, холодной тактики и той ироничной улыбки, что застывала на его губах перед лицом смерти… он был просто им.
Я помню его так ясно, будто это было вчера, хотя между той ночью и сегодняшним днем — гора трупов.
Меня зажали в переулке, пропахшем сыростью и ржавым железом. Три тени с запахом дешевого табака и перегара преградили путь. Я чувствовала спиной холодный бетон и тот липкий ужас, что поднимается к горлу, лишая воздуха. И тогда из стены воды, падавшей с неба, появился он.
Он не был похож на спасителя. В нем не было героического пафоса из старых фильмов. Просто парень. Насквозь промокший, в желтой куртке, которая казалась ему великоватой, и с капюшоном, натянутым так низко, что из-под края я видела только его сверкающие глаза.
Боже, эти глаза…
Понравилась история? Поделитесь впечатлением!
Так сообщество узнает, что действительно стоит прочесть.