Ребенок
Да, я знаю – ты не мог бы назвать свое детство по-настоящему счастливым. Солнечным, безоблачным, радостным. А разве многие из нас могут?
Да, я знаю – этот мир ненормален уже настолько, что даже нормальные в нем считаются ненормальными, здоровые заболевающими, а большинство смертельно больных – абсолютно здоровыми. Большинство же, наверное, все-таки больны.
Это очень особая болезнь – бессердечие. Отсутствие сострадания и подлинной любви. Желание любой ценой заставить своего ребенка уважать тебя – пусть даже ценой его самоуважения и слез. Но ребенок – это не твоя игрушка, и никто не давал тебе права лепить его по своему образу и подобию, ломая его душу. Кто тебе сказал, что твой образ достоин повторения?
Впрочем, тебя это никогда не останавливало, ведь ты всегда, вплоть до последнего момента, считал ребенка своей собственностью, своим личным творением. Будто это ты создал его душу и прошел в его сандалиях его личный путь! Будто это ты рождался и умирал за него вновь и вновь... И как же порой тебе было приятно потешаться над своим новоприобретенным рабом!
Ты пришел с работы в дурном настроении? Ничего страшного, ведь у тебя есть маленький ребенок, на которого ты всегда можешь наорать, или даже избить, или даже забить до полусмерти. Он ведь совсем маленький – что он может тебе ответить?
У тебя никак не клеятся нормальные отношения со своей собственной женой – женщиной, которой ты еще совсем недавно признавался в любви и обещал быть верен до конца дней своих? Твой маленький ребенок – отличное орудие для твоей большой мести! Конечно, этот новозавербованный заложник ваших ссор еще слишком глуп, чтобы понять всю твою правоту, и всю глупость твоей как-бы-любимой – но ведь его мнение и его чувства никого из вас не интересуют, верно? Дак что же с того, что он чуть ли не на коленях умоляет вас прекратить ссориться друг с другом, говоря, что не желает видеть вас такими?! Может быть, именно поэтому он начал так стремительно терять свое зрение в последнее время – только чтобы не видеть тебя не в тебе? Да и владеешь ли ты собой в эти мгновения, или это кто-то другой распоряжается тобой, как тряпичной куклой?