для неё,про неё

я утыкаюсь в холодную стену, кончиками пальцев чувствуя дрожь, чувствую, что стена хочет мне что-то сказать. но, убрав руку, я вижу на ней лишь черную краску.

не жалей меня.

я пытаюсь вспомнить, что было вчера, в прошлый понедельник, год назад, тем летом, осенью.. зимой.

зажмурившись, я вижу блики света. что если это обрывки моей прошлой жизни? вот, например, этот бледно-голубой огонек.
ах, точно.
это время, когда я была с кем-то. с кем-то, о ком я до сих пор задумываюсь.

открывая книгу, я вижу картинки людей. иногда слышу чей-то плачь. человек, что напоминает мне меня, но это не я. он плачет, кричит, любит. любит?
не знаю, мне так кажется. в этой книге нет ни одного слова.
ни одного.
кроме замазанных имен.
я лишь догадываюсь, что они испытывают.
это пугает.

скорее всего, все понимают о чем я говорю.
ты понимаешь?
понимаю.
конечно, потому что я опять говорю с тем, с кем, по сути, не должен.

он смеется, когда я спрашиваю его о чем-то таком, ведь он слышит меня и я слышу его мысли. нам, в общем-то, незачем говорить. но я люблю говорить с ним.
почему он всегда подшучивает?

и, в конечном итоге, именно он спас меня. он взял все под контроль и обещал, что с этого момента все будет хорошо, что я должна просто позволить ему помочь и довериться.

помню, как тогда плакала, а он успокаивал меня, пока я не отрубилась.

меня спас не ты; не тот человек, что клялся мне в вечной любви; не моя семья; ни мои друзья.

меня спас тот, кто лишь заперт в моих ребрах. заперт настолько глубоко,что даже непонятно,люблю я тебя,или это просто иллюзия.

боюсь потерять то, к чему шела так долго. я больше не та, кем меня все считали.
надеюсь.