Глава 1
ПРОЛОГ
Энтони
Она была слишком юной.
Слишком наивной. Слишком честной.
Именно это бесило сильнее всего.
Я смотрел на неё впервые — и понял, что с этим не справлюсь.
Я пытался быть правильным. Наставником. Просто репетитором. Просто человеком, который поможет.
Но каждый раз, когда она входила в аудиторию, я сжимал кулаки так, что трещали кости.
Она не делала ничего особенного.
Не строила глазки, не лезла на шею.
Наоборот — она боялась меня. И, чёрт побери, это сводило с ума.
Как она отворачивалась, когда я смотрел.
Как краснели её щёки, когда я случайно касался её пальцев.
Как дёргалась её грудь в топе, когда она слишком резко дышала.
Я замечал всё.
И чем больше она делала вид, что между нами — ничего,
тем больше я хотел, чтобы она плакала в моей постели от счастья и боли одновременно.
Я держался. Долго. Неделями.
Но желание — это вирус.
Оно заражает.
Оно гниёт внутри, пока ты не сломаешься.
Я хотел владеть ею.
Не по-доброму. Не нежно. Не из любви.
А из яростного, болезненного, первобытного инстинкта.
Сделать её своей. Чтобы ни один ублюдок даже не взглянул в её сторону.
Но с каждым днём она меняла меня.
Своей мягкостью. Свой смехом. Своей наивной верой в то, что я — хороший.
Она не знала,
что если я однажды возьму её — я уже не отдам.