Глава 1
Глава 1
Темные улицы. Темная ночь.
Переулок за переулком, след за следом — всё словно слилось в одно бесконечное марево.
Девушка в черной одежде идет вперед — легкая поступь, но с тревожной тенью в каждом шаге. Она красива, как зима — холодная, завораживающая, будто ледяной ветер в начале января. В её взгляде отточенный, наглухо закрытый холод, который никого не подпускает ближе, чем на шаг. Город для неё незнаком. Он будто смотрит на неё тысячей пустых окон, шепчет ей гулкими тенями.
Во тьме ложи в этом зыбком хаосе чужих улиц, она лжет самой себе.
Каждым шагом словно извиняется перед миром, слегка склоняя голову, будто кланяясь каждому прохожему фонарному столбу. Пугливо оборачивается через плечо, ловит взглядом пустоту за спиной, и всё равно идёт дальше.
Ей всего пятнадцать. Совсем немного.
Она ещё слишком юна для этой жёсткой ночи, такая же свежая и дерзкая, как сигаретный дым, лениво поднимающийся в воздух возле бара «Jonsis». Один из мужчин, стоящих у входа, только что прикурил сигарету и разговаривал с кем-то, вторым таким же, с тенью напряжения в голосе. Их разговор был вовсе не дружеским, слова резкие, взгляды настороженные. Между ними явно витала борьба, за наследство или какую-то силу, которой они обладали. Девушка не слышала всего, но атмосфера была достаточно напряжённой, чтобы не хотелось идти в ту сторону.
Она свернула в другой переулок , прочь от этой сцены, которая только усилила её неуверенность.
Эта ночная суета хоть и была почти незаметной казалась ей пугающей. Здесь всё будто дышало тревогой. Она переехала сюда всего пару часов назад. Просто потому что... захотелось. Так она себе сказала.
Ей сказали, что нашли для неё квартиру, уютное убежище, где можно начать всё сначала. Но это оказалась глупая ложь. Очередной самообман.
Следующий рейс, на котором можно было бы уехать домой, будет только через два дня. И теперь ей оставалось только ждать в этом городе, среди теней, фонарей и чужих лиц.
Пустой город,бсловно вымерший, будто тот самый забытый ковбойский городок, в котором каждый сидит в своём доме, лениво потягивая пиво под звуки родео и наблюдая за всем через прищур. Здесь не было ни суеты, ни движения, ни звука, лишь нависающая тишина и мёртвый воздух, пронизанный чем-то странным. Казалось, он пропитан страхом, холодом и запахом чего-то тяжёлого, будто бы это была сама смерть.
А в центре всего — она. Одинокая, замерзшая, с колотящимся сердцем, которое гулко отзывалось в груди, будто пытаясь прорваться сквозь ребра, справляясь с приливом адреналина.