ЯГУАР. ГЛАВА 8

ГЛАВА 8

ЯГУАР

Порт Лос-Анджелеса, контейнерный терминал. Пахнет солью, соляркой и запахом моря — резким, живым, неукротимым.

Раннее утро, на улице стоит туман, прохлада и тишина. Птички щебечут, солнце поднимается над городом и постепенно разливает тепло.

Чёрный внедорожник въезжает на частную территорию порта. Хавьер за рулём, я на пассажирском смотрю в окно, сканирую каждый угол, каждого рабочего и каждую тень. Я приехал работать, но каждый нерв чувствует, что что-то не так.

— Тихо, – говорит Хавьер. — Слишком тихо даже для утра.

— Знаю, — я поправляю манжету рубашки и надеваю солнцезащитные очки, вглядываясь в окно. — Они чувствуют.

– Кто?

— Все, — я киваю на рабочих, которые при виде машины замирают и отводят глаза.

— Они знают, что случилось. Ждали нас. Тебя в особенности.

Мы выходим из машины и в лицо бьёт солёный ветер. Я сразу направляюсь к складу, где должен быть груз. Хавьер чуть сзади — рука в кармане, на пистолете. Это его фирменная привычка, ставшая второй натурой.

— Сколько человек на разгрузке? – спрашиваю я, не оборачиваясь.

— Шестеро, все наши. Двое новичков, оба клеймёные.

Я киваю.

Мы подходим к огромному синему контейнеру с печатями. Они нужны, чтобы предотвратить открытие контейнеров посторонними лицами и обеспечить неприкосновенность транспортируемых грузов. Вокруг суетятся рабочие, но увидев нас замирают.

— Хозяин, — кивает мужчина средних лет в белой каске, значит главный.

— Открывай.

Громко раздается лязг металла и контейнер открывается. Внутри ящики: аккуратные, с маркировкой «вино». Но мы знаем, что внутри антиквариат, картины и пара редких скульптур. Груз на миллионы.

Я медленно захожу внутрь и лично приступаю к проверке каждого ящика. Сверяю печати и маркировку – все совпадает, но я чувствую, что-то не то.

— Счётная? — спрашивает Хавьер из-за спины.

— Там, — я киваю в дальний угол контейнера, но моментально замираю, медленно поворачиваясь и принюхиваясь, будто почувствовал что-то знакомое и забытое.

— Что? — Хавьер мгновенно напрягается.