## Глава 9. Диктатура и саботаж
### POV Амелия
Первая неделя тотального контроля Маттео Кингсли превратила мою жизнь в механический, выверенный до секунд ад. Я просыпалась под глухой стук в дверь ровно в семь утра - это была Марта, которая сочувственно опускала глаза и шептала, что машина уже ждет у ворот. В восемь ноль-ноль чёрный бронированный седан с безмолвным водителем по имени Томас привозил меня к воротам академии. В шестнадцать ноль-ноль этот же седан стоял на том же месте. Никаких шагов в сторону. Никаких задержек.
Каждый вечер на мой телефон приходило автоматическое уведомление от банка: лимит по карте - ноль. Если мне требовались деньги на материалы для учебы - холсты, графит, специальную текстурную бумагу, - я должна была оставлять письменную заявку на кухонном столе. Утром папки и холсты появлялись в моей комнате. Маттео не отказывал в покупках, нет. Он делал хуже - он лишал меня малейшей финансовой независимости, показывая, что даже карандаш в моих руках куплен с его молчаливого одобрения.
Он душил меня. Медленно, методично, без единого громкого слова, просто перекрывая кислород своими правилами.
В пятницу вечером я не выдержала. Проект по визуальной культуре требовал посещения закрытой выставки современного искусства в портовом доке - место было специфическим, работало до одиннадцати вечера, и Томас наотрез отказался везти меня туда без личного приказа молодого хозяина.
Я стояла посреди своей гостевой комнаты, глядя на часы. Половина девятого вечера. Мой телефон разрывался от сообщений однокурсников, которые уже были там, делились кадрами инсталляций. Внутри меня закипала та самая ядовитая, чистая ярость, которая в последние дни стала моей единственной опорой.
Наплевав на правила, наплевав на комендантский час, я решительно вышла из комнаты. Мои шаги по коврам гостевого крыла были быстрыми, агрессивными. Я была одета в простые узкие джинсы и старую косуху - мой привычный бунтарский наряд из прошлой, свободной жизни.
Я знала, что Маттео дома. Его кабинет на втором этаже левого крыла светился тусклым, холодным светом сквозь панорамные окна веранды.
Я дошла до его двери и, даже не подумав постучать, с силой толкнула её ногой. Дверь с грохотом ударилась о стоппер.
Маттео сидел за своим массивным столом. На нём была только белая рубашка с расстёгнутым воротом и засученными до локтей рукавами. Перед ним стоял неизменный стакан с виски и лежали горы финансовых распечаток. От моего бурного появления он даже не поднял головы, лишь его пальцы, держащие ручку, на секунду замерли.