Глава 3

11 ЯНВАРЯ 2010

Понедельник тянулся бесконечно.

Первый день после каникул — время будто застывает. Ты смотришь на часы, а стрелка не двигается. Или двигается, но так медленно, что хочется вырвать её и перевести вперёд.

Я стояла у окна в школьном коридоре, прислонившись лбом к холодному стеклу. За ним — серое небо, мокрый асфальт, редкие прохожие, которые кутаются в куртки и спешат по своим делам. Зима. Слякоть. Время, когда всё кажется умирающим.

— Молли, ты с нами? — голос Кристи вырвал меня из мыслей.

— А? Да.

— Ты уже пять минут смотришь в одну точку, — сказала Майя, поправляя шарф. — С тобой всё нормально?

— Всё нормально, — я выдавила улыбку. — Просто не выспалась.

Они не поверили. Но не стали спрашивать.

Кристи поправила волосы, стрельнула глазами в сторону лестницы. На ней был новый свитер — ярко-розовый, с вырезом на плече. Она явно ждала, чтобы кто-нибудь его оценил.

— Эндрю вчера рассказал кое-что, — начала она, понизив голос. — Помнишь того красавчика с вечеринки?

Майя поперхнулась чаем из пластикового стаканчика.

— Закашлялась? — усмехнулась Кристи.

— Ничего я не закашлялась, — ответила Майя, вытирая губы.

— Помнишь? — повторила Кристи, глядя на меня.

Я молчала. Смотрела в окно.

— Его зовут Нейт, — продолжила Кристи. — Ему семнадцать. Эндрю позвал его, чтобы тот продал немного травки. Ну, для компании.

— Кристи! — одёрнула её Майя. — Ты чего при всех?

— А кто здесь? — Кристи обвела рукой пустой коридор. — Никого. Только мы.

Я смотрела в окно. На мокрые ветки деревьев от растаявшего снега. На ворону, которая сидела на перилах и чистила перья.

Откуда она знает? Мы были одни. На том крыльце. Или она заметила? Или кто-то рассказал?
Сердце кольнуло. Внутри всё сжалось. Я не хотела, чтобы кто-то знал. Не хотела, чтобы Кристи смотрела на меня так — с любопытством, с вопросом, с предупреждением.

Она не знала. Что я думаю о нём каждую ночь. Что его голос въелся в голову. Что я вспоминаю его улыбку и по телу пробегает дрожь.

— Он из Старого города, — добавила Кристи. — Ты знаешь этот район. За железнодорожной станцией.

Я знала.

Мы иногда проезжали мимо на автобусе. Серые коробки недостроенных домов с чёрными провалами окон. Ржавые краны. Заборы в граффити. Горы мусора, которые никто не убирал.

Внутри ночевали те, у кого не было денег даже на самую дешёвую комнату. Те, кого сломала жизнь. Те, кто ломал себя сам.

И он был оттуда. Из бетона и грязи.

— Там полно бездомных, — продолжала Кристи. — Торчки всякие. Говорят, даже полиция туда лишний раз не суётся.