Глава 13. Адрес

Поезд прибывает в Питер в половине одиннадцатого вечера. За окном - тёмное небо, мокрые рельсы, знакомый до боли холод.

Алексей исчезает раньше, чем я успеваю сказать «до свидания». Просто встаёт на выходе, кивает и растворяется в толпе. Я даже не вижу, куда он идёт. Умеет.

Визитка с адресом - в кармане. Я разглядывала её в поезде раз десять. Обычный жилой дом на окраине, в районе Купчино. Не самый приятный район, особенно ночью. Но выбора нет.

В метро я снова ловлю себя на мысли, что за мной следят. Двое парней в чёрных куртках пересаживаются на той же станции. Но на «Купчино» они выходят передо мной и уходят в сторону торгового центра. Может, паранойя. А может, и нет.

Выхожу на улицу. Ночь, фонари горчат тусклым светом. Дворы-колодцы, гаражи, редкие прохожие. Адрес ведёт к девятиэтажке, такой же серой, как все вокруг.

Подъезд открыт. Домофон сломан, дверь держится на одной петле. Внутри пахнет мочой и дешёвыми сигаретами. Лифт не работает, иду пешком на шестой этаж.

Квартира - в конце коридора. Дверь обита рваным дерматином, замок старый, сувальдный. Я достаю ключ, который Алексей передал в поезде - сунул в ладонь вместе с визиткой, так быстро, что я даже не рассмотрела.

Ключ подходит.

Внутри - темнота, холод и запах пыли. Квартира явно пустует. Включаю фонарик на телефоне.

Прихожая, кухня, комната. Всё заброшено, мебель накрыта простынями, на подоконниках - сухие мухи.

Где искать документы?

Вспоминаю слова Алексея: «Там, где он прятал самое важное. В месте, которое никто не знал, кроме нас».

Я осматриваюсь. Кухня - старая плита, пустой холодильник. Ванная - ржавые трубы. Комната - шкаф, кровать, письменный стол.

Подхожу к столу. Выдвигаю ящики - пусто. Проверяю столешницу снизу - может, конверт приклеен? Нет.

Встаю на колени. Смотрю под кровать. Пыль, старый носок, сверток?

Точно.

Под кроватью, в самом углу, лежит чёрный пластиковый кейс. Небольшой, размером с ноутбук. Я вытаскиваю его, открываю.

Внутри - папки. С десяток. С печатями, штампами, подписями.

И фотографии.

Я достаю одну, подношу к фонарику. На снимке - люди. Чиновники, которых я видела в новостях. Они сидят в ресторане, пьют, улыбаются. Рядом с ними - Нахимов. Живой, здоровый, в дорогом пиджаке.

На обороте - дата и место. Тот самый ресторан, где, по слухам, решались все стройки в городе.

Я листаю дальше. Договоры, выписки со счетов, скриншоты переписок. Кто-то очень старательно собирал компромат. Нахимов? Алексей? Неважно.

Главное - этого достаточно, чтобы обрушить не одну карьеру.