Глава 4 Точка опоры

Крыша холодная.
Бетон тянет тепло из спины.

Город внизу шумит глухо, будто под водой. Смог висит плотным слоем, размывая границы домов, превращая свет в мутные пятна. Над головой — платформы Верхнего города. Они медленно проплывают, как чужие континенты, отбрасывая тени. Там — воздух чище. Здесь — мы.

В одной руке бутылка. Почти пустая.
В другой — пистолет. Тяжёлый. Реальный.

Я сижу на самом краю.

— Если хочешь что-то построить, — говорю вслух, — сначала надо что-то разрушить.

Проворачиваю пистолет в ладони. Проверяю баланс.
Металл спокоен. Он не сомневается.

— Может, мне пора разрушить себя…

Пауза.

— И собрать заново.

Ветер подхватывает слова и уносит вниз. Никто не отвечает.

— Это же ты говорил, отец, — продолжаю тише. — Про починку человека. Про то, что всё можно починить. Если знаешь, где ошибка.

Смотрю на город.
Он выглядит целым. Работает. Даже красиво — если не знать, что под слоем смога.

— Так вот. Я сломан.

И проблема в том, что я не знаю, где именно.

Бутылка звякает о бетон. Последний глоток — пустой.

Имплант молчит.
Или я просто не хочу слышать.

На внутреннем интерфейсе всплывает сообщение. Не системное. Чужое.

«Поведенческая модель: нестабильна»

Я хмурюсь.

— Что?

Проверяю логи.
Проверяю источники.
Проверяю шлюзы.

Ничего.

Сообщение повторяется. Уже в другом формате. Сухо. Без подписи.
Имплант фиксирует скачок пульса. Комментариев не даёт. Как будто соглашается.

И именно в этот момент интерфейс снова оживает.

Не тревога.
Не системный лог.

Тонкая, почти незаметная строка в периферии зрения — как отражение на стекле.

Входящий запрос.
Источник: неизвестен.
Канал: низкоуровневый.
Шифрование: нестандартное.

Я хмурюсь.
Такой канал не используют случайно.

Запрос висит. Не давит. Не требует.
Просто ждёт.

Я мысленно тянусь к анализу — и замираю.

Слишком чисто.
Слишком аккуратно.

Кто бы это ни был, он знает, как я думаю.

— Не вовремя, — тихо говорю я.

Ответ приходит почти сразу. Не текстом — пакетом. Коротким. Грубым. Как бросок гайки на стол.

«ТЫ ВСЕ РАВНО НЕ СПИШЬ. ПРЫГАТЬ ТОЖЕ НЕ СОБИРАЕШЬСЯ.»

Я резко выпрямляюсь.
Пульс скачет. Имплант фиксирует — но не комментирует.

— Кто ты? — спрашиваю я вслух, сам понимая, как это глупо.

Ответа нет.

Вместо него — ещё один пакет данных.

«ОШИБКА НЕ В ПОЛЬЗОВАТЕЛЕ.»

Холод проходит по позвоночнику.

— Кто ты? — повторяю я. — Какого чёрта ты здесь делаешь?

Ответа снова нет.

Пакет данных. Сжатый. Старые протоколы, которыми почти никто не пользуется.

Я открываю не сразу.

Сначала — блокировка внешних каналов.
Потом — изоляция среды.
Потом — зеркальный запуск.

Паранойя — это тоже навык.