Возврат

Свет исчезает так же резко, как появился.

Тишина.

Глубокая.

Глухая.

Я делаю резкий вдох — как будто выныриваю из воды.

И открываю глаза.

Первое, что я вижу — доска.

Та же.

С теми же надписями.

Я моргаю.

Сердце бьётся слишком быстро.

Слишком громко.

Я всё ещё сжимаю чью-то руку.

Поворачиваю голову.

Фиона.

Живая.

Рядом.

Но...

мы же и так были рядом.

Тогда почему всё кажется... другим?

— Ты чего застыла? — слышится голос.

Я замираю.

Медленно поворачиваюсь вперёд.

И...

он.

Сидит на своём месте.

Живой.

Спокойный.

Как будто ничего не произошло.

Как будто...

он никогда не умирал.

У меня перехватывает дыхание.

— Нет... — шепчу я.

Он смотрит на меня.

Улыбается.

Той самой улыбкой.

Тёплой.

Простой.

Настоящей.

— Что «нет»? — спрашивает он, слегка наклоняя голову.

Мир начинает плыть.

Я резко встаю.

Стул скрипит так громко, что несколько человек оборачиваются.

Мне всё равно.

— Это... — голос срывается. — Это невозможно...

Он хмурится.

— Ты нормально?

Я не отвечаю.

Просто смотрю на него.

Жадно.

Будто боюсь, что он исчезнет, если я моргну.

— Ты же... — шепчу я. — Ты...

Слова не складываются.

Он жив.

Стоит передо мной.

Дышит.

Смотрит.

— Эй... — говорит он мягче, вставая. — Ты меня пугаешь.

Я делаю шаг назад.

Сердце колотится так, что становится больно.

— Не подходи... — шепчу я.

Он замирает.

В глазах — непонимание.

— Ладно... — тихо отвечает он.

В классе становится странно тихо.

Как будто все чувствуют: что-то не так.

Я поворачиваюсь к Фионе.

Она уже стоит.

Бледная.

Такая же, как тогда.

Наши взгляды встречаются.

И в этот момент всё становится ясно.

Она помнит.

Я вижу это в её глазах.

Тот же страх.

Тот же шок.

Та же невозможность поверить.

— Ты... — шепчу я.

Она медленно кивает.

Едва заметно.

Но этого достаточно.

Воздух становится тяжёлым.

Настоящим.

— Мы... — начинает она и замолкает.

Потому что не нужно договаривать.

Мы понимаем.

Мы обе.

Мы вернулись.

Паника накрывает только сейчас.

Не от его смерти.

А от того, что это... реально.

Что это не сон.

Не бред.

Не желание.

— Это тот день... — шепчет Фиона, оглядывая класс. — Всё то же самое...

Я смотрю на доску.

На тетради.

На окна.

На людей.

Всё совпадает.

До мелочей.

— Значит... — медленно говорю я. — Это произошло ещё не...

Я не договариваю.

— ...не произошло, — заканчивает она.

Тишина между нами становится другой.

Не пустой.

А напряжённой.

Я снова смотрю на него.

Он стоит чуть в стороне.

Смотрит на нас.

Теперь уже серьёзно.

Без улыбки.

Как будто чувствует: речь о нём.

— Что с вами? — спрашивает он.

Я открываю рот.

Хочу сказать:

«Ты умрёшь».

Но не могу.

Слова застревают.

Ломаются.

— Ничего... — выдавливаю я.

Ложь.

Плохая.

Очевидная.

Он не верит.