9

Глава 9

Ночь в Пекине была липкой и тяжёлой. Город гудел, словно огромный организм, который не спит никогда. Свет фар разрезал темноту, неоновые вывески отражались в стеклах машин, а где-то далеко выли сирены — привычный фон для тех, кто давно перестал их замечать.

Чон Соен сидела на краю больничной койки, сжимая в пальцах телефон. Экран оставался тёмным.Ни сообщений. Ни звонков.

Это почему-то тревожило сильнее, чем если бы они были.

Она провела ладонью по лицу и закрыла глаза.

Перед внутренним взором снова всплыло лицо Сяо Лин. Не испуганное. Любопытное. Слишком спокойное для ребёнка, который якобы видел убийцу.

«Подарок для вас».

Соен резко открыла глаза.

— Чёрт...

В палату тихо вошла медсестра, проверила капельницу и, бросив короткий взгляд на профессора, вышла, ничего не сказав. Дверь закрылась почти беззвучно.

Чон Соен встала, подошла к окну и посмотрела вниз. С высоты казалось, что люди — всего лишь точки, движущиеся по заранее заданным траекториям. Иллюзия порядка.

Но порядка больше не было.

Телефон в её руке завибрировал.

Неизвестный номер.

Соен не спешила отвечать. Она смотрела на экран несколько секунд, будто решая — открыть дверь или оставить её закрытой навсегда. Затем нажала на приём.

— Слушаю.

На том конце линии было тихо. Настолько тихо, что она слышала собственное дыхание.

— Ты выросла, — наконец раздался мужской голос. Низкий. Спокойный. Без акцента. — Но я бы узнал тебя где угодно.

Лицо Соен осталось непроницаемым.

— Вы ошиблись номером.

— Нет, — в голосе послышалась лёгкая улыбка. — Ты всё так же врёшь, когда боишься.

Пальцы профессора медленно сжались.

— Если это шутка, то она неудачная.

— 2006 год, — произнёс голос мягко, почти ласково. — Дом с красными лентами. День рождения. Ты держала сестру за руку и не могла кричать.

Воздух в палате словно стал гуще.

— Кто вы? — спросила Соен. Теперь в её голосе был холодный металл.

— Тот, кто помнит за тебя, — ответил мужчина. — И тот, кто хочет посмотреть, вспомнишь ли ты сама.

Связь оборвалась.

Телефон выскользнул из руки и глухо ударился о пол.

Соен медленно опустилась на стул.

— ...Вот значит как, — прошептала она.

В отделе полиции Ян Юань сидел за рабочим столом, глядя на фотографии из квартиры 101. Цветы. Пепельница. Окурки, сложенные почти идеально — под одним углом.

Перфекционизм.

Он перелистнул ещё один снимок и задержал взгляд.

— Ты был здесь, — тихо сказал он в пустоту.