「 039 」
♠ ♥ ♦ ♣
В операционном блоке мёртвую тишину нарушал лишь едва слышный гул серверов. Трефовый не шевелился, застыв перед центральным монитором. На тепловизоре казарма выглядела как муравейник, где оранжевые пятна тел начали медленно, хаотично перемещаться. Клерки за пультами работали быстро и почти беззвучно.
Вдруг раздался мелодичный, но резкий сигнал. Двери лифта в дальнем конце зала разошлись.
Всё движение в блоке мгновенно прекратилось. Десятки клерков в красном, словно по команде, одновременно поднялись со своих мест, вытянувшись в струну.
Трефовый, чей авторитет здесь казался абсолютным, мгновенно изменился в осанке. Он сделал три быстрых шага назад, освобождая пространство перед центральным экраном, и склонил голову в глубоком, почтительном жесте.
Из лифта вышел он. Тот кого называют Старшим.
Его чёрный костюм сидел идеально, не допуская ни единой складки. Маска Пикового матово поблескивала, поглощая свет ламп. Он не произнёс ни слова. В его походке не было спешки, только тяжёлая, свинцовая уверенность.
Проходя мимо замерших рядов персонала, Старший лениво, почти небрежно приподнял руку. Короткий жест ладонью вниз.
Персонал тут же вернулся к работе. Десятки пальцев застучали по клавишам, но теперь этот звук стал ещё тише.
Старший остановился там, где только что стоял Трефовый. Он не смотрел на подчиненного. Его внимание было полностью поглощено экраном.
Тепловизор выхватил одну из зон казармы. Среди десятков оранжевых контуров один силуэт привлёк его внимание. Фигура сидела на краю койки, не пытаясь ни спрятаться, ни атаковать. Над головой силуэта плыли цифры: 357.
Том.
Маска Пикового была направлена точно на Тома. Секунды растягивались в вечность. Трефовый рядом даже не дышал, ожидая распоряжений, но их не последовало.
Простояв так около минуты, Старший так же молча развернулся. Он не отдал ни одного приказа, не задал ни одного вопроса. Его присутствие само по себе было приговором или благословением — никто в зале не мог этого знать.
Он вошёл в лифт. Двери бесшумно сомкнулись.
Белый Трефовый выждал ещё несколько секунд, прежде чем расправить плечи и снова подойти к мониторам.
Лифт открылся и главный кабинет встретил Старшего мертвенным блеском мрамора и тяжелым золотом отделки. Здесь не было суеты операционного блока; только холодная роскошь.
Он подошел к массивному столу. На полированной поверхности, рядом с полупустым стаканом виски, оставшимся еще с первой игры, замер антикварный позолоченный телефон. Пиковый не садился. Он застыл перед аппаратом.