3 часть.

Поезд «Москва - Казань» тащился четырнадцать часов.

Четырнадцать часов тряски, чужого храпа и запаха переваренной гречки из титана. Четырнадцать часов, за которые Лиса успела возненавидеть плацкарт так сильно, как никогда не ненавидела ничего в своей жизни.

В Москве она бы села в машину к отцу. Чёрный «мерседес» с тонировкой, водитель в перчатках, на заднем сиденье - бутылка минералки без газа. И через три часа она уже была бы дома. В своей комнате. С кожаным диваном и отдельной ванной.

Но сейчас она не в Москве.

- Девушка, вы выходите? - соседка сверху свешивает седую голову.

- Выхожу, - цедит Лиса сквозь зубы, хотя до Казани ещё полчаса.

Она срывается с места, хватает куртку и лезет в тамбур. Сигарета дрожит в пальцах. Она затягивается глубоко, почти до кашля. Ветер свистит в щели, треплет её тёмные волосы. За грязным стеклом - поля.

Серые.

Унылые.

Бесконечные.

- Тьфу, - выдыхает Лиса в форточку.

Она вспоминает утро. Московский вокзал с высокими потолками и чистыми платформами. Машина довезла её до вокзала за двадцать минут. Водитель, Кирилл, молчал всю дорогу. Просто кивнул на прощание.

- Удачи, Ева.

- Лиса, - поправила она.

- Удачи, Лиса.

А потом был этот поезд.

Платформа. Толпа. Мужик в тапках, который пер поперёк очереди. Бабка с авоськой, загородившая проход. И этот запах. Вокзальный, удушливый, дешёвый.

Поезд замедляется. За окном проплывают гаражи, свалки, бесконечные панельные пятиэтажки. Казань не спешит показывать своё лучшее лицо.

А может, у неё его просто нет.

Ступив на перрон, Лиса первым делом вдохнула.

И пожалела.

Воздух пах углём, выхлопными газами и ещё чем-то кислым. То ли заводы, то ли болота, то ли сам город решил, что маскироваться необязательно.

- Это что за концлагерь? - бормочет она себе под нос, спускаясь по ступеням.

Вокзал старый. Страшно старый. Потолки высокие, но потрескавшиеся. Колонны - когда-то белые, сейчас серые с чёрными разводами. Пол в пятнах, щербинах и жеваной жвачке. Люстра не горит и, кажется, не горела со времён Брежнева.

Лиса идёт по залу, сжимая чемодан. Колёсики дребезжат по плитке.

- Что не так, девушка? - окликает её мент в форме. Сытый, красномордый. Смотрит с подозрением.

- Всё так, - Лиса включает свою лучшую улыбку. - Я первокурсница. Приехала учиться. В ПТУ.

- В ПТУ, - мент окидывает её взглядом. Кожаная куртка. Джинсы. Кроссовки. Недёшево. Но не роскошно. Отец учил: золото не надевать, одежду не мять, лицо не красить. Будь серой мышью.

- В ПТУ, - повторяет Лиса, опуская глаза.

- Проходи, - мент теряет интерес.