Глава 21. Письмо

Питер не спал трое суток.

Он сидел за столом, перебирал фотографии, листал блокнот, прокручивал в голове каждую деталь.

Чёрный седан. Наклейка. Почерк. Чек.

Он нашёл ещё одну фотографию - ту, которую раньше не замечал. На ней Питер шёл по улице, и в отражении витрины была видна фигура человека в капюшоне.

Питер увеличил снимок. Лица не разобрать. Только силуэт.

Но он знал: это не Уэйд. Уэйд носил красный костюм. А здесь - обычная куртка.

«Кто ты?»

Он не знал.

Он снова взял чек. Посмотрел на подпись.

У. У.

Какие ещё имена начинаются на «У»? Уильям? Уолтер? Уоррен?

Он не знал.

Он достал телефон. Набрал «Фармацевту»:

*«Мне нужно узнать, кто делал перевод по чеку. Номер чека - **».

Ответ пришёл через несколько часов:

«Перевод был анонимным. Через подставную компанию. Компания зарегистрирована на офшор. Я не могу пробить».

Ещё один тупик.

Питер отбросил телефон. Уставился в потолок.

В голове крутилась одна мысль, от которой хотелось выть:

«Если не Уэйд, то кто?»

Он не знал.

Но теперь у него была цель. Не месть. Не поиск убийцы.

Правда.

Он должен был узнать правду. Даже если она уничтожит его.

На следующее утро Питер встал. Принял душ. Побрился. Убрал в квартире.

Впервые за два месяца он вышел на улицу не для того, чтобы бесцельно бродить.

Он поехал в архив полиции Нью-Йорка.

У него не было доступа. Но у Алекса были старые связи - информаторы, которые работали внутри системы.

Через три часа он держал в руках копию отчёта о своём убийстве.

«Неопознанный молодой человек, предположительно 16-18 лет. Красно-синий костюм. Множественные ножевые ранения. Смерть на месте».

Ни свидетелей. Ни улик. Ни подозреваемых.

Питер перечитал отчёт три раза.

Ни слова о Дэдпуле. Ни слова о красном костюме. Ни слова о заказе.

Полиция не знала, кто это сделал.

И до сих пор не знала.

Питер сложил бумагу и вышел из архива.

На улице шёл дождь. Он стоял под козырьком, смотрел на серое небо и думал:

«Полиция ничего не нашла. Я ничего не нашёл. Уэйд ничего не знал».

Он убил единственного человека, который мог ему помочь.

Он сел на скамейку. Под дождь. Не прятался.

Вода стекала по лицу, смешиваясь со слезами. Он уже не мог понять - где дождь, а где слёзы.

Вернулся он поздно ночью.

Зашёл в квартиру. Включил свет.

Всё было как прежде. Диван. Кухня. Закрытая дверь в спальню Уэйда.

Питер открыл дверь.

Кровать была пуста. Простыни - новые, белые. Он сменил их после того, как убрали тело.

Ничего не напоминало об Уэйде.

Кроме запаха. Где-то в углу, впитавшийся в стены и ковёр, остался слабый аромат - дешёвый шампунь, порох, кофе.