Метка на сером бетоне

Район «Лоуэр-Ист» не прощал ошибок. Здесь воздух пах озоном перед грозой, дешевым табаком и сталью. Аврора Лэйн затянула пояс тренча, глядя на свое отражение в витрине закрытой лавки. Она не была жертвой. Она была женщиной, которая сменила три города не из страха, а ради тишины. Но тишина в этом месте оказалась слишком громкой.

​Она поднялась на свой этаж, где тускло моргала единственная лампочка. У двери, прямо на грязном коврике, лежал контраст, режущий глаз: букет черных калл, обернутых в грубую крафтовую бумагу.
​Аврора не вскрикнула. Она присела на корточки, рассматривая цветы. Пятый день. Пятая метка.

​«Ты думала, что затеряешься в толпе? В толпе ты светишься, Аврора. Мой маяк в этом проклятом городе».

​Почерк был резким, буквы едва касались бумаги, словно рука, державшая ручку, привыкла сжимать рукоять ножа, а не писать признания.

​Тень, у которой есть имя

​В нескольких метрах выше, на пожарной лестнице, скрытой в абсолютной темноте, стоял он. Дамиан Ворт. Его называли «Призраком» не потому, что он был невидимкой, а потому, что те, кто видел его лицо в гневе, больше не разговаривали.

​Он наблюдал за ней через прицел... нет, не винтовки. Через призму своей одержимости.

Дамиан видел, как она коснулась лепестка — осторожно, почти с вызовом. Другая бы вызвала полицию. Аврора же просто занесла букет внутрь.

​«Смелая,» — пронеслось в его голове. — «Это сделает финал интереснее».